Зарисовки краха - Проект Увечье

Куда податься молодым, не густо, коли с прайсом?

На стенке номер телефона — соли, спайсы.

Потертый Reebok, старые Levi-сы,

Усталые глаза, дымят кустарные девайсы.

Мне это все напоминает айсберг,

Ведь это только лишь верхушка, не сомневайся.

Все остальное в глубине, по духу,

Там много близких к Гуфу, но их не спасают Айзы.

А за окном тот же вид и поныне —

Как будто скуку *рахнуло уныние.

Опять возня, и из закладки вынут

Новый дозняк, чтоб повторить эту игру навылет.

Ведь хэппи-энды лишь в экранном мыле.

И тут не вы ли сами выли, выбирая — или

Лететь до рая или ползать, вымирая в иле,

В себя вбирая сладкий аромат запретной пыли.

И сколько сгинуло в этом болоте?

Зарисовки краха, стены серые вместо полотен.

На улице жара, но тут озноб колотит

Тех, кто не аскет, но практикует умерщвленье плоти.

Припев:

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Я рад, что канет в лету тот, кто этот мир поганит.

Пускай пока нет и надежды порешать с долгами.

Либо свали, либо плати за эту страсть с деньгами,

будто за *люху, только с ней ты будешь моногамен.

Глазенки скачут, как медведи Гамми.

А сколько торчей выносили здесь вперед ногами.

Берет руками то, что брать не нужно

Барыга ушлый и втридорога дерет за камень.

И не смущает их угроза камер.

Осталось ведь уже недолго до некроза тканей.

И знаешь, к черту пропаганду прозой и стихами,

и эту моду, что отсюда и проистекает.

Мне наплевать, что ты *башишь — не паникуй,

Ведь я отнюдь не твой папаша и не опекун.

И если любишь марафоны, хоть и не бегун,

То давай, валяй, пока они тебя не допекут.

Это путь, ведущий к тупику, надо бы уметь

Тормознуть, пока мозг в голове не успел онеметь.

Хотя, я признаю, что я не вправе сметь

Покушаться на твои права на медленную смерть.

Припев:

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Мама не анархия.

Мама в страхе.

Папа не стакан портвейна.

Папа спился на*ер.

Старший брат по вене бахал.

На серых стенах проступают зарисовки краха.

Dove andare giovani, non molto, se con un listino?

Sul muro c'è un numero di telefono: sali, spezie.

La squallida Reebok, i vecchi Levi's

Occhi stanchi, congegni improvvisati fumano.

Mi ricorda tutto un iceberg

Dopotutto, questo è solo il consiglio, non c'è dubbio.

Tutto il resto è in profondità, nello spirito,

Ci sono molte persone vicine a Guf, ma Aiza non le salva.

E fuori dalla finestra c'è la stessa vista fino ad oggi -

Era come se la noia fosse sopraffatta dallo sconforto.

Di nuovo agitato e tolto dal segnalibro

Nuovo doznyak per ripetere questo gioco fino in fondo.

Dopotutto, il lieto fine è solo nelle soap opera.

E poi non hai urlato tu stesso, scegliendo - o

Vola in paradiso o striscia, morendo nel fango,

Assorbendo il dolce aroma della polvere proibita.

E quanti sono morti in questa palude?

Schizzi di crollo, muri grigi al posto delle tele.

Fa caldo fuori, ma qui i brividi stanno martellando

Coloro che non sono asceti, ma praticano la mortificazione della carne.

Coro:

La mamma non è anarchia.

La mamma ha paura.

Papà non è un bicchiere di porto.

Papà era ubriaco il *ep.

Il fratello maggiore dondolava nella vena.

Sulle pareti grigie compaiono schizzi di collasso.

La mamma non è anarchia.

La mamma ha paura.

Papà non è un bicchiere di porto.

Papà era ubriaco il *ep.

Il fratello maggiore dondolava nella vena.

Sulle pareti grigie compaiono schizzi di collasso.

Sono felice che colui che sporca questo mondo sprofonda nell'oblio.

Che non ci sia ancora speranza per saldare i debiti.

O esci o paga questa passione con i soldi

come per *puttana, solo con lei sarai monogamo.

I piccoli occhi saltano come gli orsetti di gomma.

E quanti bastoni sono stati eseguiti qui per primi i piedi.

Prende con le mani ciò che non è necessario prendere

Il venditore ambulante è astuto ea prezzi esorbitanti tira per una pietra.

E non sono imbarazzati dalla minaccia delle telecamere.

Dopotutto, non passa molto tempo prima che la necrosi dei tessuti rimanga.

E sai, al diavolo la propaganda in prosa e poesia,

e questa moda, che viene da qui.

Non mi interessa cosa *bash - niente panico

Dopotutto, non sono affatto tuo padre e non il tuo tutore.

E se ami le maratone, anche se non sei un corridore,

Quindi vai avanti, vai avanti finché non ti cuociono.

Questo è il percorso che porta a un vicolo cieco, uno dovrebbe essere in grado di farlo

Rallenta finché il cervello nella tua testa diventa insensibile.

Anche se ammetto di non avere il diritto di osare

Invadi i tuoi diritti a una morte lenta.

Coro:

La mamma non è anarchia.

La mamma ha paura.

Papà non è un bicchiere di porto.

Papà era ubriaco il *ep.

Il fratello maggiore dondolava nella vena.

Sulle pareti grigie compaiono schizzi di collasso.

La mamma non è anarchia.

La mamma ha paura.

Papà non è un bicchiere di porto.

Papà era ubriaco il *ep.

Il fratello maggiore dondolava nella vena.

Sulle pareti grigie compaiono schizzi di collasso.