Tiny Streams - Psychotic Waltz

Morning sun begins the day

Mothers child has gone away

Locked inside the game that they taught him all to play

Closet city sleeping pretty tired from the day

And if he leaves the tiny porch light dim

He’ll keep the dogs at bay

Snotty little brat he plays

Never puts his toys away

Breaks the ones he’s used if they don’t sparkle anymore

Dollies in the playhouse kissing

All their little heads are missing

Chop their tiny hands with this thing

That’s what daddy bought them for

Red and white’s turned blue today

I laught to dry the tear away

Sitting in my ceilings face

This boiling rainbow webbing places

Smiles soft anger feeling shapes

Of mouths and hands in sonic scapes

Fingers spanning psychic burning

Black sabbath record turning

Pools of vision, understanding

Forms absorb to keep from laughing

Climb the walls, half inside them

Other side, air is thin there

Friends inside pull me to them

Cannot keep from laughing, laughing

Ripples from the portholes making contact

Center bending circles

Growing echoes of each other

Float reflections of this covered consciousness

Inside this eggshell

Masterpieces scattered not well spoken

Yet still undertaken

Tiny streams of orchestration

Flow into this fisheye car ride

Leaning close to catch his good side

Tiny streams of orchestration

Il sole del mattino inizia la giornata

Il figlio della mamma è andato via

Rinchiuso nel gioco che gli hanno insegnato a giocare

Città armadio che dorme abbastanza stanca dal giorno

E se lascia la piccola luce del portico fioca

Terrà a bada i cani

Moccioso moccioso che suona

Non mette mai via i suoi giocattoli

Rompe quelli che ha usato se non brillano più

Le bambole nel teatro si baciano

Tutte le loro testoline sono scomparse

Taglia le loro piccole mani con questa cosa

Ecco per cosa li ha comprati papà

I biancorossi sono diventati blu oggi

Ho riso per asciugare la lacrima

Seduto davanti al mio soffitto

Questo arcobaleno ribollente è posizionato

Sorride dolcemente la rabbia che sente le forme

Di bocche e mani in scenari sonori

Dita che abbracciano il bruciore psichico

I Black Sabbath girano i record

Pozze di visione, comprensione

Le forme si assorbono per non ridere

Scalare le pareti, metà dentro di esse

Dall'altro lato, l'aria è sottile lì

Gli amici dentro mi attirano da loro

Non riesco a trattenermi dal ridere, ridere

Increspature dagli oblò che entrano in contatto

Cerchi di piegatura centrali

Echi crescenti l'uno dell'altro

Riflessi fluttuanti di questa coscienza coperta

Dentro questo guscio d'uovo

Capolavori sparsi non ben parlati

Eppure ancora intrapreso

Piccoli flussi di orchestrazione

Immergiti in questo giro in macchina fisheye

Avvicinandosi per prendere il suo lato buono

Piccoli flussi di orchestrazione