Бессонница - Птаха

Опять ночь без сна, на лист ложится строка

За ней другая, с ненавистью, болью — злая

Типа сигарета тает, все эти связки выдаю опять,

Альтер эго не дает спать.

Еще в бошке каша, типа я один давно

Много курю, бухаю… Да и вообще жизнь гавно,

Но если честно, как-то всё равно, хоть точно знаю

Что за окном зима и снежинки мелькают…

Да по**й, жизнь гнёт так, что вот-вот сдохну,

Когда в каждой букве капля души, а в строках надежда,

Вперемешку с мечтою и нет лжи,

Когда можешь писать только в ночи, под тусклым светом луны

Наедине с больною бошкою ты,

Что поймет тебя только тот, кто был рядом с тобою с раннего детства

Тогда понимаешь, что истинно враг ты себе сам,

Но он просто молод и глуп — зеленый пацан,

А еще крут скорей тот, кто сказал себе — «Стоп»

Неся седьмой уже гроб того,

С кем недавно мутили в аптеке машинки…

Каждое слово, разбитое на части

Новый день и ты снова в его власти,

Хочешь быть собою, но увы

Дорога в нос опять, убивает все мечты

Каждое слово, разбитое на части

Новый день и ты снова в его власти,

Хочешь быть собою, но увы

Дорога в нос опять, убивает все мечты

Я всегда хотел рисовать рифмы, картины,

На старом, потёртом бите, неся хоть долю смысла

Твой мозг, сорвать этим долбанным рэпом

С неба хоть парочку маленьких звёзд,

Чтобы проходящий мимо моей ямы,

Не забыл подкинуть курева

И приколол свою маму, купив наш дисок

Дёсна морозит опять порошок

Я продолжаю плавать в высоких и низких,

Каждый удар ценю и каждую ноту,

Да я из тех, кто любит шелест зеленой банкноты,

Хотя лавэ это дрянь, я знаю, но они дарят свободу,

Пусть я дурной, но я очень люблю тусить в этом городе

И ночами сидеть на окне, под именно этой луною,

С этим твердым куском, трубкой от ручки,

И измазанной в саже фольгою,

Будто свой среди чужих, будто разбиты мечты,

Разорвана на мелкие клочья душа

И очень страшно, что однажды не ляжет строка на лист,

А я тогда наверно сопьюсь, сойдя с ума

Хотя надеюсь буду писать до конца, уже другие текста

Главное чтобы в колонках был бит и на этот такт качалась башка,

А с нею пусть и в шрамах вся,

Но зато живая моя душа… моя… моя душа…

Un'altra notte senza dormire, una linea cade sul lenzuolo

Dietro di lei c'è un altro, con odio, dolore: il male

Come una sigaretta si scioglie, distribuisco di nuovo tutti questi fagotti,

L'alter ego non mi lascia dormire.

Ancora nel porridge di testa, come se fossi stato solo per molto tempo

Fumo molto, bevo molto... E in generale la vita è una merda,

Ma ad essere onesti, in qualche modo non importa, almeno lo so per certo

Che fuori dalla finestra è inverno e lampeggiano i fiocchi di neve...

Fanculo, la vita è così opprimente che sto per morire,

Quando c'è una goccia d'anima in ogni lettera, e la speranza nelle righe,

Mescolato con un sogno e non c'è bugia,

Quando puoi scrivere solo di notte, al chiaro di luna

Solo con la testa malata, tu

Che solo chi è stato al tuo fianco fin dalla prima infanzia ti capirà

Allora ti rendi conto che sei veramente il tuo stesso nemico,

Ma è solo giovane e stupido - un ragazzo verde,

E il più bello è quello che si è detto: "Stop"

Portando già la settima bara,

Con il quale hanno recentemente pasticciato con le auto in una farmacia ...

Ogni parola spezzata

Un nuovo giorno e tu sei di nuovo in suo potere,

Vuoi essere te stesso, ma ahimè

La strada per il naso uccide di nuovo tutti i sogni

Ogni parola spezzata

Un nuovo giorno e tu sei di nuovo in suo potere,

Vuoi essere te stesso, ma ahimè

La strada per il naso uccide di nuovo tutti i sogni

Ho sempre voluto disegnare rime, immagini,

Su un pezzo vecchio e trasandato, che trasporta almeno una frazione del significato

Il tuo cervello, fregalo con questo cazzo di rap

Dal cielo, almeno un paio di stelline,

Per passare dal mio buco,

Non dimenticare di lanciare una sigaretta

E ho bloccato mia madre comprando il nostro CD

La gomma congela di nuovo la polvere

Continuo a nuotare in alto e in basso

Apprezzo ogni battito e ogni nota,

Sì, sono uno di quelli che ama il fruscio di una banconota verde,

Anche se le lave sono spazzatura, lo so, ma danno la libertà,

Posso essere cattivo, ma mi piace molto uscire in questa città

E di notte siediti alla finestra, sotto questa stessa luna,

Con questo pezzo duro, una pipa da un manico,

E imbrattato di fuliggine con carta stagnola,

Come se si fosse tra estranei, come se i sogni fossero infranti,

Anima ridotta a brandelli

Ed è molto spaventoso che un giorno una linea non cada su un foglio,

E poi probabilmente mi ubriacherò, impazzendo

Anche se spero di scrivere fino alla fine, già altri testi

La cosa principale è che ci dovrebbe essere un battito nelle colonne e la testa dovrebbe oscillare su questo ritmo,

E con lei, anche se tutta in cicatrici,

Ma la mia anima viva... la mia... la mia anima...