Funky Magus - Pujol

You know,

For a while I felt like I lived in some dystopian nightmare

Where, sort of, everything, and everyone, I cared about

Was reappropriated by some kind of wimp Stalinist, super-bougie, fake populist,

two dates to the prom, snake oil salesman, prosumer, alternate reality.

And it was using my life, and my people, and my love to convince the world

about how real it was.

Give it comfort that it’s having an authentic experience.

But it’s not «for real.

It knows it’s not for real.

That’s why it has time to

tinker with it.

Like gremlins, they wish it actually was what they believe is some desirable or

attainable representation of reality, so they just assemble it to appear to be.

Like perverted workshop elves.

I probably do the same thing, but I’m not jazzed about it.

But, what I’m saying is, it’s not about material-material stuff,

proving that car is real, or my hand is real.

It’s taking abstract things,

emotions, experiences, and throwing down some smoke bombs and a strobe light,

and telling me they’re real or made, and owned by somebody, IE this guy,

and Dr. Lifestyle-Coach-Party-Dad's got my two tickets to paradise.

You know, you got pick from some «stupid list/endless feeling choice buffet» of

what people can relate to, but the options have become more real than

whatever’s going on with the person choosing them.

And I’m off menu.

I can’t do anything about it.

Do you know what I mean?

These choices are meaningless to me.

It’s like, we have all the most yellow

breads and cheeses for your soul’s vegetarian diet.

And, yeah, I know, it’s not a new idea or anything: commercials, advertisement.

Blah blah.

Kill your TV.

Facebook.

Obama.

But, do we really need to do this to EACH other now?

Like existential

entrepreneurial sociopaths?

Have we ran out of so many worlds to conquer that

now we just take turns brain-colonizing each other?

I mean, is there any other way, because I feel really gross about it?

You know, just anyway besides re-ordering a bunch of other people’s memories

and then sending them back some VIP invitation to their own life?

Or just selling some new extra steps for validation by generating buyer’s

remorse and then absolving it for dollars, and thenbeing a baby about it while

getting paid.

Sounds kind of demoralizing, right.

Might make it easy to buddy with the

darkness if I was that demoralized.

Might make it rational.

Pragmatic.

Responsible.

Gremlins, they hate when your kisses blow one at a time.

You know,

because they’ve «accepted» that you got to be like that.

Think like that.

Like it’s some kind of mature adult compromise, but I don’t know,

that kind of vaudeville parlor trick is like they read the Wikipedia for The

Prince and just grew their bangs out.

Made the world their dad, and make a

diamond waiting on their allowance.

All pouty, punching the clock at the

Realness Factory.

How come they don’t have that level of cynicism or blow my brains out at the

dinner table-contrarian table talk for their own Keebler life-vomit.

Because they hate when kisses blow one at a time because it doesn’t say

anything about a systemized world.

It just says something about their life.

About your life.

Who gets to decide the way the world works?

Some idea?

Or one at a time?

Or some idea made by a few jerk-off's one at a time?

These guys, they want to get paid to slip in their idea every time you could do

your one at a time.

Imply you’re one at a time is meaningless because it’s one at a time,

and then ask for a dollar, so you can feel good about the choice they took

away from you because that’s just the way the world works because they’re your

witness.

Yeah, you’re going to need a sweet release if you really believe that you’re

just supposed to eat it.

For breakfast.

Everyday.

That you can only choose

between total anonymity and total witness.

Or, I don’t know, you could just love somebody.

Or know somebody.

Directly.

And push out all the little jaded teenage-grown up gremlins trying to cram

their paycheck into all the social space that’s yet to be monetized into a

theme park.

You know, and they can give me People Points every time they get another bit of

my space, so I can get my mohawk pierced or whatever.

Botox my dog.

But I’m not into the trade-off, it’s not a reward for me, and I worry I have to

do it to be able to work.

Not in a «I don’t want to be an adult, I wish I could just escape it all and be

a baby again» kind of way, but in a «am I going to have to act like this to

another person to be able to survive» kind of way.

Because if I do, I’m just doing time on another planet.

A teenage planet.

And that planet’s got to decide to grow up again, or it’s just going to end up

hiring some really crazy Skynet meets Mussolini father figure with no body hair.

Like:

«I can wear whatever I want but I got tazed and lobotomized for walking too

fast at the people store.

And now I have to fire the t shirt cannon at the book

burning inside my 1000 year mind-prison or the banks going to take my baby’s

avatar.»

And yeah, I would be a gloomy, everything’s kind of B.S., so whatever I’m just

making it, elitist underdog, grown-up teenager too if I believed any of that

stuff.

But I don’t.

I don’t believe any of that stuff.

I’m not convicted about it you know.

I don’t see why that’s any more rational than saying I want to be a human.

A variable.

A human variable.

On a teenage planet.

Really, I just don’t want to be some nostalgia raffling stooge for the

googlable authoritarian capitalist nightmare future that might not happen, but,

you know, maybe I am

Maybe we all are.

I don’t know, am I trying to sell you something right now?

I don’t even know anymore, but I’m going to keep trying to figure it out.

Sai,

Per un po' mi sono sentito come se vivessi in un incubo distopico

Dove, più o meno, tutto e tutti a cui tenevo

È stato riappropriato da una specie di stalinista buono a nulla, super-bougie, finto populista,

due appuntamenti per il ballo di fine anno, venditore di olio di serpente, prosumer, realtà alternativa.

E stava usando la mia vita, la mia gente e il mio amore per convincere il mondo

su quanto fosse reale.

Dagli conforto che sta vivendo un'esperienza autentica.

Ma non è «per davvero.

Sa che non è reale.

Ecco perché ha tempo per farlo

armeggiare con esso.

Come i gremlin, desiderano che sia effettivamente ciò che credono sia desiderabile o

rappresentazione raggiungibile della realtà, quindi la assemblano semplicemente per sembrare essere.

Come elfi da laboratorio pervertiti.

Probabilmente faccio la stessa cosa, ma non ne sono entusiasta.

Ma quello che sto dicendo è che non si tratta di cose materiali,

dimostrare che l'auto è reale o la mia mano è reale.

Sta prendendo cose astratte,

emozioni, esperienze e lanciando alcune bombe fumogene e una luce stroboscopica,

e dicendomi che sono reali o creati e di proprietà di qualcuno, IE questo tizio,

e il Dr. Lifestyle-Coach-Party-Dad ha i miei due biglietti per il paradiso.

Sai, hai scelto da qualche "lista stupida/buffet di scelta senza fine" di

ciò a cui le persone possono relazionarsi, ma le opzioni sono diventate più reali di

qualunque cosa stia succedendo con la persona che li sceglie.

E sono fuori menu.

Non posso farci niente.

Sai cosa intendo?

Queste scelte non hanno senso per me.

È come se avessimo tutto il più giallo

pane e formaggi per la dieta vegetariana della tua anima.

E, sì, lo so, non è una nuova idea o altro: spot pubblicitari, pubblicità.

Bla bla.

Distruggi la tua TV.

Facebook.

Obama.

Ma, abbiamo davvero dobbiamo fare questo l'un l'altro ora?

Come esistenziale

sociopatici imprenditoriali?

Abbiamo finito così tanti mondi per conquistarlo

ora ci limitiamo a colonizzare il cervello a turno a vicenda?

Voglio dire, c'è qualche altro modo, perché mi sento davvero disgustoso?

Sai, comunque oltre a riordinare un mucchio di ricordi di altre persone

e poi rispedire loro un invito VIP alla loro vita?

O semplicemente vendendo alcuni nuovi passaggi aggiuntivi per la convalida generando gli acquirenti

rimorso e poi assolverlo per dollari, e poi essere un bambino a riguardo mentre

essere pagato.

Sembra un po' demoralizzante, vero.

Potrebbe rendere facile fare amicizia con il

buio se ero così demoralizzato.

Potrebbe renderlo razionale.

Pragmatico.

Responsabile.

I Gremlins, odiano quando i tuoi baci arrivano uno alla volta.

Sai,

perché hanno "accettato" che devi essere così.

Pensa così.

Come se fosse una sorta di compromesso per adulti maturi, ma non lo so,

quel tipo di trucco da salotto di vaudeville è come se leggessero Wikipedia per The

Prince e si sono appena fatti crescere la frangia.

Ha reso il mondo il loro padre e crea un

diamante in attesa della loro indennità.

Tutti imbronciati, che suonano l'orologio

Fabbrica della Realtà.

Come mai non hanno quel livello di cinismo o mi fanno saltare le cervella al

tavolo da pranzo-chiacchiere da tavolo contrarian per il proprio vomito di vita Keebler.

Perché odiano quando i baci vengono lanciati uno alla volta perché non si dice

qualsiasi cosa su un mondo sistematizzato.

Dice semplicemente qualcosa sulla loro vita.

Sulla tua vita.

Chi decide come funziona il mondo?

Qualche idea?

O uno alla volta?

O qualche idea fatta da pochi coglioni uno alla volta?

Questi ragazzi vogliono essere pagati per infilare la loro idea ogni volta che puoi

il tuo uno alla volta.

Insinuare che sei uno alla volta non ha senso perché è uno alla volta,

e poi chiedi un dollaro, così puoi stare bene con la scelta che hanno fatto

lontano da te perché è così che funziona il mondo perché sono tuoi

testimonianza.

Sì, avrai bisogno di una dolce liberazione se credi davvero di esserlo

dovrei mangiarlo .

Per colazione.

Tutti i giorni.

Che puoi solo scegliere

tra totale anonimato e totale testimonianza.

Oppure, non lo so, potresti semplicemente amare qualcuno.

Oppure conosci qualcuno.

Direttamente.

E spingi fuori tutti i piccoli gremlin cresciuti adolescenti stanchi che cercano di stipare

il loro stipendio in tutto lo spazio sociale che deve ancora essere monetizzato in a

Parco a tema.

Sai, e possono darmi punti persone ogni volta che ne ottengono un altro po'

il mio spazio, così posso farmi trafiggere la cresta o qualsiasi altra cosa.

Botox il mio cane.

Ma non sono interessato al compromesso, non è una ricompensa per me e temo di dover fare

fallo per poter lavorare.

Non in un «Non voglio essere un adulto, vorrei sfuggire a tutto ed essere

un bambino di nuovo» in un certo senso, ma in un «dovrò agire in questo modo per

un'altra persona per essere in grado di sopravvivere» in qualche modo.

Perché se lo faccio, sto solo trascorrendo del tempo su un altro pianeta.

Un pianeta adolescente.

E quel pianeta deve decidere di crescere di nuovo, o finirà

assumendo uno Skynet davvero pazzo incontra la figura paterna di Mussolini senza peli sul corpo.

Piace:

«Posso indossare tutto ciò che voglio, ma sono stato tazzato e lobotomizzato anche per camminare

veloce al negozio delle persone.

E ora devo sparare il cannone delle magliette contro il libro

bruciando nella mia prigione mentale di 1000 anni o le banche si prenderanno il mio bambino

avatar.»

E sì, sarei un cupo, tutto è una specie di sciocchezze, quindi qualunque cosa io sia

rendendolo, perdente elitario, anche adolescente adulto se ho creduto in tutto ciò

cose.

Ma io non lo faccio.

Non credo a nessuna di queste cose.

Non sono stato condannato per questo lo sai.

Non vedo perché sia ​​più razionale che dire che voglio essere un essere umano.

Una variabile.

Una variabile umana.

Su un pianeta adolescente.

Davvero, solo non voglio essere un tirapiedi della lotteria nostalgica per il

googlabile futuro da incubo capitalista autoritario che potrebbe non accadere, ma,

sai, forse lo sono

Forse lo siamo tutti.

Non lo so, sto cercando di venderti qualcosa in questo momento?

Non lo so nemmeno più, ma continuerò a cercare di capirlo.