Sellers of Flowers - Regina Spektor

The sellers of flowers buy up old roses

They pull off dead petals, like old heads of lettuce

And sell 'em as new ones, for cheaper and fairer

But they die by the morning, so who is the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers, maybe winter

'Cause winters coming, soon after summer

It runs faster, faster, chasing off autumn

We go from a warm sun to only a white sun

We go from a large sun to only a small one

When I was a small girl, I walked through the market

Holding my dad’s hand, mitten in gloved hand

That night there were roses, lit up in glass boxes

The heat lamps would keep them from freezing in winter

We never bought them but somebody must have

Maybe they made it or maybe they froze up

Before any person had put them in water

And hoped that they’d still be alive by the morning

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Not those walking on a dark night,

Through a memory they’re forgetting,

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Somebody steps on a light through a tunnel

They’re holding a piece of their mind in the rubble

Hold on, I won’t let go, I want to know

But no one lives long enough to see the outcome

To know any answers, to know what the point is

To know if the winter ever came closer

Than on that night when I walked with my father

A small piece of ice, lodged in my mind

Lodged in my thoughts, lodged in my eyes

Cold all around, cold all around

Warm from inside, warm from inside

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Who’s the winner

Not the roses, not the buyers, not the sellers,

Not the tellers, of the stories,

Not the fathers, not their children,

Not those walking on a dark night,

Through a memory they’re forgetting,

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Who’s the winner, who’s the winner

Maybe winter, maybe winter

Who’s the winner, who’s the winner

I venditori di fiori comprano rose antiche

Tirano via petali morti, come vecchie teste di lattuga

E vendili come nuovi, a un prezzo più conveniente e più equo

Ma muoiono entro la mattina, quindi chi è il vincitore

Non le rose, non i compratori, non i venditori, forse l'inverno

Perché gli inverni stanno arrivando, subito dopo l'estate

Corre più veloce, più veloce, scacciando l'autunno

Passiamo da un sole caldo a solo un sole bianco

Passiamo da un sole grande a solo uno piccolo

Quando ero piccola, passeggiavo per il mercato

Tenendo la mano di mio padre, guanto nella mano guantata

Quella notte c'erano delle rose, illuminate in scatole di vetro

Le lampade termiche impedirebbero loro di congelarsi in inverno

Non li abbiamo mai comprati, ma qualcuno deve averli

Forse ce l'hanno fatta o forse si sono bloccati

Prima che qualcuno li avesse messi in acqua

E sperava che sarebbero stati ancora vivi entro la mattinata

Chi è il vincitore

Non le rose, non i compratori, non i venditori,

Non i narratori, delle storie,

Non i padri, non i loro figli,

Non quelli che camminano in una notte buia,

Attraverso una memoria che stanno dimenticando,

Chi è il vincitore, chi è il vincitore

Forse inverno, forse inverno

Qualcuno calpesta una luce attraverso un tunnel

Stanno tenendo un pezzo della loro mente tra le macerie

Aspetta, non lascerò andare, voglio sapere

Ma nessuno vive abbastanza a lungo per vedere il risultato

Per conoscere qualsiasi risposta, per sapere qual è il punto

Per sapere l'inverno si è mai avvicinato

Di quella notte in cui camminavo con mio padre

Un piccolo pezzo di ghiaccio, conficcato nella mia mente

Alloggiato nei miei pensieri, alloggiato nei miei occhi

Freddo tutto intorno, freddo tutto intorno

Caldo dall'interno, caldo dall'interno

Chi è il vincitore

Non le rose, non i compratori, non i venditori,

Non i narratori, delle storie,

Non i padri, non i loro figli,

Chi è il vincitore

Non le rose, non i compratori, non i venditori,

Non i narratori, delle storie,

Non i padri, non i loro figli,

Non quelli che camminano in una notte buia,

Attraverso una memoria che stanno dimenticando,

Chi è il vincitore, chi è il vincitore

Forse inverno, forse inverno

Chi è il vincitore, chi è il vincitore

Forse inverno, forse inverno

Chi è il vincitore, chi è il vincitore