Hors d'Oeuvres - Roy Harper

The judge sits on his great assize

Twelve men wise with swollen thighs

Who never ever told no lies

Whose minds were ever such a size

Whose lives were ever such a prize

Whose brains bred answers just like flies

Whose answers stalked their thoughts like spies

Whose lead ball through the courtroom flies

To rip a hole clean between two eyes

That never ever wore disguise

And never ever saw blue skies

Who quickly lived now slowly dies

Who closed unopened otherwise

Well you can lead a horse to water

But you’re never gonna make him drink

And you can lead a man to slaughter

But you’re never gonna make him think

The critic rubs his tired arse

Scrapes his poor brains, strains and farts

And wields a pen that stops and starts

And thinks in terms of booze and tarts

And sits there playing with his parts

He says I’m much too crude and far too course

And he says this singer’s just a farce

He’s got no healing formulas

He’s got no cure-all for our scars

He’s got no bra-strap for our bras

And our sagging tits no longer hold a full house of hearts

And you know what?

I don’t think this little song’s gonna make the charts

Well you can lead a horse to water

But you’re never gonna make him drink

And you can lead a man to slaughter

But you’re never gonna make him think

Il giudice si siede sul suo grande culo

Dodici uomini saggi con le cosce gonfie

Che non ha mai detto bugie

Le cui menti sono mai state così grandi

Le cui vite sono sempre state un tale premio

I cui cervelli hanno prodotto risposte proprio come mosche

Le cui risposte inseguivano i loro pensieri come spie

La cui palla di piombo attraverso l'aula vola

Per ripulire un buco tra due occhi

Che non si è mai travestito

E non ho mai visto cieli azzurri

Chi ha vissuto velocemente ora muore lentamente

Chi ha chiuso non aperto altrimenti

Bene, puoi condurre un cavallo all'acqua

Ma non lo farai mai bere

E puoi condurre un uomo al massacro

Ma non lo farai mai pensare

Il critico si strofina il culo stanco

Raschia il suo povero cervello, sforza e scoreggia

E brandisce una penna che si ferma e si avvia

E pensa in termini di alcolici e crostate

E sta lì a giocare con le sue parti

Dice che sono troppo rozzo e troppo presuntuoso

E dice che questo cantante è solo una farsa

Non ha formule di guarigione

Non ha la panacea per le nostre cicatrici

Non ha il cinturino del reggiseno per i nostri reggiseni

E le nostre tette cadenti non reggono più una casa piena di cuori

E tu sai cosa?

Non credo che questa piccola canzone farà le classifiche

Bene, puoi condurre un cavallo all'acqua

Ma non lo farai mai bere

E puoi condurre un uomo al massacro

Ma non lo farai mai pensare