Death of the Journalist - Scroobius Pip

People used to burn pages, show their inner outrages

These days the gage for rage is who gets flamed on comment pages

No claim is too outrageous for these constant news updaters

Lines refined to save time, less complicated to sedate us

We ingest five lines or less stories through our sub-consciousness

As times go by the Internet will kill the printed press

Where’s the scroll bar on these ink drenched pages?

I ain’t turning this

Don’t believe the hype machine, death of the Journalist

Don’t believe the hype machine, death of the Journalist

Good Friday, April 18th, 1930

BBC radio news showed a rare maturity

The news reporter said something that these days they wouldn’t say

‘Good evening, There is no news today'

They didn’t feel the need to fill with leads on non-news stories

All picked apart and ripped painting fake failures or glories

Making mole hills into mountains being exaggeratory

Financial backers in their ears feeding different allegories

So let’s beguile this sickly horse whispered media

Less reliable sources than Wikipedia

Journalism is dead… rest in pieces of trivia

The blogger is king, the gossip column is leading ya

As the blogger becomes the journalist the art form dies

They don’t have the sources anymore they just have Google finds

Referencing other websites as if they’re well sourced scriptures

Focused on getting their hits up not winning Pulitzers

Their journalism is lazy in the need to be first

I do more research than some of them when penning a verse

And you know how you are, we just believe it’s the truth

We just accept it as news instead of asking for proof

But in a way the Internet makes journalism redundant

Freedom of information despite the attempts of some governments

Man tweets while WikiLeaks, spilling the truth of the troublesome

But truths become perspectives as soon as man discovers ‘em

And it ain’t just the news reporters it’s the muso’s too

If you got a music blog, then son, I’m probably talking to you

Don’t skim intros, listen to each track through

And maybe running a spell check before you post a review

They drop a million band names to get the Google hits

Remember, «You heard it here first» and it was in bold italics

Throw enough shit at the wall and some of it will stick

But make no mistake, you’re walls still covered in shit

There’s obtrusive new remits on the promotion slog

We need exclusive new remixes to service the blogs

And half of these online networks are flattery operated

Hand feed them but let them think it was internally propagated

Your lines are recycled, you have no identity

Your words ain’t gifted when they’re lifted from my fucking press release

Your opinions next to nothing and that’s all you’ll amount to

You’re so vain you probably DON’T know this song is about you

The problem here is I have a new album to sell

And I’ve probably burnt some bridges in the web wide world

Can I rebuild them;

it’s too far a distance to tell

And I ain’t Isambard Kingdom Brunel

Le persone bruciavano pagine, mostravano i loro oltraggi interiori

In questi giorni il calibro della rabbia è chi viene infiammato nelle pagine dei commenti

Nessuna pretesa è troppo oltraggiosa per questi aggiornamenti costanti di notizie

Linee raffinate per risparmiare tempo, meno complicate per sedarci

Ingeriamo cinque righe o meno storie attraverso il nostro subconscio

Col passare del tempo, Internet ucciderà la stampa

Dov'è la barra di scorrimento su queste pagine intrise di inchiostro?

Non sto girando questo

Non credere alla macchina dell'hype, la morte del giornalista

Non credere alla macchina dell'hype, la morte del giornalista

Venerdì Santo, 18 aprile 1930

I notiziari radiofonici della BBC hanno mostrato una rara maturità

Il giornalista ha detto qualcosa che in questi giorni non direbbero

"Buonasera, non ci sono notizie oggi"

Non hanno sentito il bisogno di riempire di contatti su storie non di cronaca

Tutti smontati e strappati dipingendo falsi fallimenti o glorie

Trasformare le colline di talpe in montagne è esagerato

I finanziatori nelle loro orecchie alimentano diverse allegorie

Quindi inganniamo questo cavallo malaticcio sussurra ai media

Fonti meno affidabili di Wikipedia

Il giornalismo è morto... riposa in pezzi di curiosità

Il blogger è il re, la colonna di gossip ti sta guidando

Man mano che il blogger diventa giornalista, la forma d'arte muore

Non hanno più le fonti, hanno solo reperti di Google

Fare riferimento ad altri siti web come se fossero scritture di buona provenienza

Concentrato sull'ottenere i loro successi non vincendo i Pulitzer

Il loro giornalismo è pigro nella necessità di essere i primi

Faccio più ricerche di alcuni di loro quando scrivo un verso

E sai come stai, crediamo solo che sia la verità

Li accettiamo solo come notizie invece di chiedere prove

Ma in un certo modo Internet rende superfluo il giornalismo

Libertà di informazione nonostante i tentativi di alcuni governi

L'uomo twitta mentre WikiLeaks, svelando la verità sul problema

Ma le verità diventano prospettive non appena l'uomo le scopre

E non sono solo i giornalisti, ma anche il muso

Se hai un blog di musica, figliolo, probabilmente sto parlando con te

Non scorrere le introduzioni, ascolta ogni traccia

E magari eseguire un controllo ortografico prima di pubblicare una recensione

Rilasciano un milione di nomi di band per ottenere i successi di Google

Ricorda: «L'hai sentito prima qui» ed era in corsivo grassetto

Lancia abbastanza merda contro il muro e parte di essa si attaccherà

Ma non commettere errori, le tue pareti sono ancora ricoperte di merda

Ci sono nuovi importi invadenti nello slog della promozione

Abbiamo bisogno di nuovi remix esclusivi per servire i blog

E metà di queste reti online sono gestite in modo lusinghiero

Dagli da mangiare a mano, ma lascia che pensino che sia stato propagato internamente

Le tue linee vengono riciclate, non hai identità

Le tue parole non sono dotate quando sono state sollevate dal mio fottuto comunicato stampa

Le tue opinioni quasi nulla e questo è tutto ciò a cui ti ritroverai

Sei così vanitoso che probabilmente NON sai che questa canzone parla di te

Il problema qui è che ho un nuovo album da vendere

E probabilmente ho bruciato alcuni ponti nel mondo del web

Posso ricostruirli;

è troppo lontano da dire

E io non sono Isambard Kingdom Brunel