Он - Шмели

Ностальгия Его колола

Изнутри, а со всех сторон

Жертвы Высшего Самотеррора

Били оземь, даря поклон…

Лишь красивая сила не льстила,

Насмеялась, чуть не убила…

Вознеслась до порочного тлена,

Вот вам жалость, кругом измена.

Обсчитался на девять грамм,

Знать, молился не тем богам…

Он устал, попросил награду

За умение воскресать,

Но устроила сила засаду,

Чтобы снова его убивать…

Не успел он ни с кем проститься,

Океан его облизал,

Полетел он вниз мёртвой птицей,

На дно, мимо алмазных скал…

Но опять остался он вечен,

В красоту он забрёл, обомлел,

Пусть был слаб он и нечеловечен,

Но в аду не раз он горел…

Сообразил да прочёл стихотворно,

Мне, мол, дело б творить плодотворно,

И дарить уют кособоким,

Надлежит Мир по праву, бесспорно,

Божевольным, Больным и Убогим…

La nostalgia lo pungeva

Da dentro, ma da tutte le parti

Vittime del supremo terrore di sé

Batterono a terra, facendo un inchino ...

Solo la bella forza non lusingava,

Riso, quasi ucciso...

Ascese a un vizioso decadimento,

È un peccato per te, il tradimento è ovunque.

Ho contato su nove grammi,

Sappi che ha pregato gli dei sbagliati...

Era stanco, ha chiesto una ricompensa

Per la capacità di risorgere

Ma la forza ha teso un'imboscata,

Per ucciderlo di nuovo...

Non ha avuto il tempo di salutare nessuno,

L'oceano lo leccò

Volò giù come un uccello morto,

In fondo, oltre le rocce di diamante...

Ma ancora una volta è rimasto eterno,

Vagò nella bellezza, stordito,

Sia debole e disumano,

Ma più di una volta ha bruciato all'inferno...

L'ho capito e l'ho letto in versi,

Io, dicono, farei le cose con frutto,

E dai conforto al perverso,

Il mondo è giustamente dovuto, senza dubbio,

Volontari, malati e miserabili...