The Brass Well - Slim Dusty

'Tis a legend of the bushmen from the days of Cunningham,

When he opened up the country and the early squatters came.

«Tis the old tale of a fortune missed by men who did not seek,

And, perhaps, you haven’t heard it, The Brass Well on Myall Creek.

They were north of running rivers, they were south of Queensland rains,

And a blazing drought was scorching every grass-blade from the plains;

So the stockmen drove the cattle to the range where there was grass,

And a couple sunk a well and found what they believed was brass.

«Here's some bloomin' brass!»

they muttered when they found it in the clay,

And they thought no more about it and in time they went away;

But they heard of gold, and saw it, somewhere down by Inverell,

And they felt and weighed it, crying: «Hell!

we found it in the well!»

And they worked about the station and at times they took the track,

Always meaning to save money, always meaning to go back,

Always meanin, like the bushmen, who go drifting round like wrecks,

And they’d get half way to Myall, strike a pub and blow their cheques.

Then they told two more about it and those other two grew old,

And they never found the brass well and they never found the gold.

For the scrub grows dense and quickly and, though many went to seek,

No one ever struck the lost track to the Well on Myall Creek.

And the story is forgotten and I’m sitting here, alas!

With a woeful load of trouble and a woeful lack of brass;

But I dream at times that I might find what many went to seek,

That my luck might lead my footsteps to the Well on Myall Creek.

'Tis a legend of the bushmen from the days of Cunningham,

When he opened up the country and the early squatters came.

'Tis the old tale of a fortune missed by men who did not seek,

And, perhaps, you haven’t heard it, The Brass Well on Myall Creek.

And, perhaps, you haven’t heard it, The Brass Well on Myall Creek.

È una leggenda dei boscimani dei giorni di Cunningham,

Quando ha aperto il paese e sono arrivati ​​i primi squatter.

«È la vecchia storia di una fortuna perduta da uomini che non cercavano,

E, forse, non l'hai sentito, The Brass Well su Myall Creek.

Erano a nord dei fiumi che scorrono, erano a sud delle piogge del Queensland,

E una bruciante siccità bruciava ogni filo d'erba delle pianure;

Così gli allevatori portarono il bestiame al campo dove c'era l'erba,

E una coppia ha affondato un pozzo e ha trovato quello che credevano fosse di ottone.

«Ecco dell'ottone in fiore!»

borbottarono quando lo trovarono nell'argilla,

E non ci pensarono più e col tempo se ne andarono;

Ma hanno sentito parlare dell'oro e l'hanno visto, da qualche parte vicino a Inverell,

E lo sentivano e lo pesavano, gridando: «Diavolo!

l'abbiamo trovata nel pozzo!»

E hanno lavorato alla stazione e a volte hanno preso la pista,

Sempre con l'intenzione di risparmiare denaro, con sempre di tornare indietro,

Sempre cattivo, come i boscimani, che vanno alla deriva come relitti,

E arrivavano a metà strada da Myall, colpivano un pub e soffiavano gli assegni.

Poi ne raccontarono altri due e quegli altri due invecchiarono,

E non trovarono mai bene l'ottone e non trovarono mai l'oro.

Perché la macchia cresce fitta e veloce e, sebbene molti andassero a cercare,

Nessuno ha mai colpito la pista perduta del pozzo sul Myall Creek.

E la storia è dimenticata e io sono seduto qui, ahimè!

Con un doloroso carico di guai e una dolorosa mancanza di ottone;

Ma a volte sogno di poter trovare ciò che molti sono andati a cercare,

Che la mia fortuna possa portare i miei passi al pozzo su Myall Creek.

È una leggenda dei boscimani dei giorni di Cunningham,

Quando ha aperto il paese e sono arrivati ​​i primi squatter.

È la vecchia storia di una fortuna persa da uomini che non hanno cercato,

E, forse, non l'hai sentito, The Brass Well su Myall Creek.

E, forse, non l'hai sentito, The Brass Well su Myall Creek.