Harvest - Steeleye Span

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full, and your hovels heap’d

Come, boys, come

And we’ll roar out our Harvest Home

We’ve cheated the parson, we’ll cheat him again

Why should the blockhead have one in ten?

One in ten

For prating so long like a book learned sot

Till pudding and dumplin burn to the pot

Burn to the pot

We’ll toss off our ale till we cannot stand

Then Ho for the times of Old England

Old England

Your hay it is mow’d, and your corn is reap’d

Your barns will be full and your hovls heaped

The nck, the neck, the neck

Hard faced dames in hoods make haste

To cram their lapbags with the barley waste

Before the rout the leveret darts

Bawled at by boys in blundering carts

Scorched there in the heat of the sun

The dinner hour their leisure won

Sweet, now the small beer goes

In hardwood bottles, we all knows

Start of the day the church bell’s knell

And fear to hear the gleaning bell

We’ll toil all day in the last of the hay

We’ll scratch our days away

Beside the hedge the baby sleeps

While far the footsore rabble creeps

Dogs are left to mind the farm

But knaves slouch out to steal the grain

Pigs they all rootle there

Fields are full of din and blare

Time passes, as they glean

The hobby-horse whirls round and round

Stumbling now the gleaning’s done

The farmer’s fat hares, slung upon his gun

Gives goodnight, as home they pull

In creaking handcarts bursting full

Stacked well out of mischief’s way

To thrash and dress another day

Wives full of weary pride

With such small riches satisfied

The neck

Il tuo fieno viene falciato e il grano viene mietuto

I tuoi granai saranno pieni e le tue tugure ammucchiate

Venite, ragazzi, venite

E ruggiremo fuori dalla nostra Harvest Home

Abbiamo imbrogliato il parroco, lo imbroglieremo di nuovo

Perché lo stronzo dovrebbe averne uno su dieci?

Uno su dieci

Per aver chiaccherato così a lungo come un libro imparato così tanto

Fino a quando il budino e lo gnocco non bruciano nella pentola

Brucia sul piatto

Butteremo via la nostra birra finché non ce la faremo a sopportare

Poi Ho per i tempi della Old England

Vecchia Inghilterra

Il tuo fieno viene falciato e il grano viene mietuto

I tuoi granai saranno pieni e i tuoi tuguri ammucchiati

Il collo, il collo, il collo

Le dame dalla faccia dura in cappa si affrettano

Riempire i loro bagagli con i rifiuti d'orzo

Prima della rotta il leprotto sfreccia

Gridato da ragazzi su carrelli sbagliati

Bruciato lì nel calore del sole

L'ora della cena vinse il loro tempo libero

Dolce, ora la piccola birra va

Nelle bottiglie di legno duro, lo sappiamo tutti

Inizio giornata il rintocco della campana della chiesa

E paura di sentire la campana spigolante

Lavoreremo tutto il giorno nell'ultimo del fieno

Gratteremo via i nostri giorni

Accanto alla siepe dorme il bambino

Mentre lontano si insinua la marmaglia mal di piedi

I cani sono lasciati a badare alla fattoria

Ma i furfanti se ne vanno a rubare il grano

I maiali ruzzolano tutti lì

I campi sono pieni di chiasso e chiasso

Il tempo passa, mentre raccolgono

Il cavallo da passeggio gira in tondo

Inciampando ora, la spigolatura è finita

Le grasse lepri del contadino, appese al suo fucile

Dà la buonanotte, come a casa tirano

In carretti scricchiolanti che esplodono pieni

Accatastati bene fuori dal modo di malizia

Per dimenarsi e vestirsi un altro giorno

Mogli piene di stanco orgoglio

Soddisfatto di tali piccole ricchezze

Il collo