No Groove in Gunsights - Swingin Utters

My bag of tricks is down to just to a bag

A home for the filthy, the filthy rich’s rags

Fortitude for many, a humping hole for hags

No substitute nor substance, life on the smelter’s slag

I’m the scapegrace who scissors through by busline

See no sympathy for obstacle, the stepped on and deprived

Plug my ears, cover my eyes

But my fingers leak the cries of civilian, bombardier-evil ones, either side

An idle domicile of steel, bombed to a tin

No privacy, no profit, no prophecy to win

To show what she’s got inside, to show she’s wearing thin

To offend fuck all, if she has fuck all to defend

No grooves in gun sights

Run through the dog bites

Jesus and Mary might

Her bag of tricks is down just to a bag

A home for the filthy, the filthy rich’s rags

Fortitude for many, a humping hole for hags

No substitute nor substance, life on the smelter’s slag

When baby cries she’s mother’s little parasite

She bites off more than she can chew to secure her appetite

Mother’s got a pocket full of unheard lullabies

There is no groove in her bomb site

My friends were denied fuel by decree

Gassed up goons on the fumes, void all civility

Each shouting, «It will take a burden to break me, even on my bum knee

And if you can handle a little sting, it wouldn’t hurt to believe me»

A creed, this dying breed, huddled close in the corners

The framing of the fraud, the immortal mourner

Made to shirk the shit of battle, hearts of boron

A selfish, sinking ship with life rafts for the morons

No grooves in gun sights

Bullets pierce the sunrise

Cover your son’s eyes

Il mio bagaglio di trucchi è ridotto a un solo bagaglio

Una casa per gli sporchi, gli sporchi stracci dei ricchi

Fortezza per molti, una buca per le streghe

Nessun sostituto né sostanza, vita sulle scorie della fonderia

Sono lo scapestrato che sforbicia con la linea dell'autobus

Non vedo simpatia per l'ostacolo, il calpestato e privato

Tappami le orecchie, coprimi gli occhi

Ma le mie dita perdono le grida di civili, bombardieri-malvagi, su entrambi i lati

Un ozioso domicilio di acciaio, bombardato in una latta

Nessuna privacy, nessun profitto, nessuna profezia da vincere

Per mostrare quello che ha dentro, per mostrare che sta diventando magra

Per offendere, cazzo tutto, se ha un cazzo tutto da difendere

Nessuna scanalatura nel mirino della pistola

Corri attraverso i morsi del cane

Gesù e Maria potrebbero

La sua borsa di trucchi è solo una borsa

Una casa per gli sporchi, gli sporchi stracci dei ricchi

Fortezza per molti, una buca per le streghe

Nessun sostituto né sostanza, vita sulle scorie della fonderia

Quando il bambino piange è il piccolo parassita della mamma

Morde più di quanto riesca a masticare per assicurarsi l'appetito

La mamma ha una tasca piena di ninne nanne inascoltate

Non ci sono scanalature nel sito della bomba

Ai miei amici è stato negato il carburante per decreto

Sicari gasati sui fumi, annulla ogni civiltà

Ogni grido: «Ci vorrà un peso per spezzarmi, anche sul ginocchio del sedere

E se riesci a sopportare una piccola puntura, non farebbe male credermi»

Un credo, questa razza morente, rannicchiata negli angoli

L'inquadramento della frode, l'immortale in lutto

Fatto per sfuggire alla merda della battaglia, cuori di boro

Una nave egoista che affonda con zattere di salvataggio per gli idioti

Nessuna scanalatura nel mirino della pistola

I proiettili perforano l'alba

Copri gli occhi di tuo figlio