The Boxer - The Alfee

I'm just a poor boy

Though my story's seldom told

I have squandered my resistance for a pocketful of mumbles

Such are promises:

All lies and jest still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

Mh - mh.

When I left my home and family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of a railway station

Running scared.

Laying low

Seeking out the poorer quarters where the ragged

People go

Looking for the places only they would know.

Lie-la-lie

Asking only workman's wages I come looking for a job

But I get no offers

Just a comeon from the whores on Seventh Avenue.

I do declare

There were times when I was so lonesome

I took some comfort there

Oh la la

La la

La la.

Then I'm laying out my winter clothes

And wishing I was gone

Going home

Where the New York City winters aren't bleeding me

Leading me going home

Mh - mh.

In the clearing stands a boxer and a fighter by his trade

And he carries the reminders of every glove that laid him down

Or cut him till he cried out in his anger an his shame:

I am leaving, I am leaving!

But the fighter still remains

Mh - mh.

Sono solo un povero ragazzo

Anche se la mia storia è raccontata di rado

Ho sperperato la mia resistenza per una manciata di borbottii

Queste sono le promesse:

Tutte le bugie e gli scherzi ancora un uomo sente quello che vuole sentire

E ignora il resto

Mh - Mh.

Quando ho lasciato la mia casa e la mia famiglia

Non ero altro che un ragazzo

In compagnia di estranei

Nella quiete di una stazione ferroviaria

Scappare spaventati.

Sdraiato

Cercando i quartieri più poveri dove i cenciosi

La gente va

Alla ricerca dei posti che solo loro conoscerebbero.

Bugia la bugia

Chiedendo solo la paga da operaio vengo in cerca di lavoro

Ma non ricevo offerte

Solo una battuta dalle puttane della Settima Avenue.

lo dichiaro

Ci sono stati momenti in cui ero così solo

Ho trovato un po' di conforto lì

Oh la la

La la

La la.

Poi sto preparando i miei vestiti invernali

E desiderando che me ne andassi

Andare a casa

Dove gli inverni di New York non mi stanno sanguinando

Portandomi a casa

Mh - Mh.

Nella radura c'è un pugile e un combattente dal suo mestiere

E porta i ricordi di ogni guanto che lo ha deposto

o taglialo fino a che non abbia gridato nella sua ira e nella sua vergogna:

parto, parto!

Ma il combattente rimane ancora

Mh - Mh.