Inkbreath -

a pen that bleeds

ink on pale sheets

which morphs to shapes

and gradient fields

into a notebook

I bound in black

embossed with names

of my once summoned saints

but the ones in need

the ones we need

are always coming back

a golden shield

shines and reflects

but wasn’t built

to parry all hits

to protect

a vulnerable spirit

in a fragile shell

or a thought in your head

you’ve never meant to tell

I feel haunted

and I blame everyone around

when I should blame myself instead

for a thousand reasons

which I can find written down in a book I wrote myself

And when I cross the last border

(from the once in need)

and burn this last meaningful bridge

(from the once we need)

I will finish the last chapter

(and they will never ever come back again)

and reach the final page of this manuscript

then I will just close this book…

carve my name in it’s spine and dare one last look

and for the memories

of my futures' past

there’s this shelf;

high enough

for my regrets to rest

una penna che sanguina

inchiostro su fogli chiari

che si trasforma in forme

e campi sfumati

in un taccuino

Ho legato in nero

con nomi in rilievo

dei miei santi una volta evocati

ma quelli che ne hanno bisogno

quelli di cui abbiamo bisogno

tornano sempre

uno scudo d'oro

brilla e riflette

ma non è stato costruito

per parare tutti i colpi

proteggere

uno spirito vulnerabile

in un guscio fragile

o un pensiero nella tua testa

non avresti mai voluto dirlo

Mi sento ossessionato

e incolpo tutti quelli intorno

quando invece dovrei incolpare me stesso

per mille motivi

che posso trovare scritto in un libro che ho scritto io stesso

E quando avrò attraversato l'ultimo confine

(dal bisogno)

e brucia questo ultimo ponte significativo

(dal momento in cui abbiamo bisogno)

Finirò l'ultimo capitolo

(e non torneranno mai più)

e raggiungi la pagina finale di questo manoscritto

poi chiuderò questo libro...

scolpisci il mio nome nella colonna vertebrale e osa un'ultima occhiata

e per i ricordi

del passato del mio futuro

c'è questo scaffale;

abbastanza alto

per il mio rammarico di riposo