Inverigo - Thea Gilmore

We are late like a midnight train that’s running nowhere

We are sticks, we are stones, we are broken bones, we are hot air

We are under the guillotine trying to fix our hair

There’s computers clicking binary genius into the night

There are formulas, remedies, reasons, there is hindsight

There’s the smell of artillery, there’s the sky alight

We are bedrock, we’re underground, we are sharp as the rain

We are gathering pace, we are thunder wrapped in cellophane

We are running from the storms of our youth into more of the same

There’s a motorway service station on a January day

There’s a lunchtime radio show, there’s the shit that they play

There’s the percussion of buttons and keys in a cyber café

We are some distant TV channel, a lesson grown old

We are rhythm and rhyme, partners in crime, we are fools gold

We are free as the wind through the trees or so we are told

There’s some faded out manuscript paper and an old clarinet

There is cash on the table, there’s a tapestry alphabet

There’s the moon and the tide and all the songs not written yet

There’s the moon and the tide and all the songs not written yet

Siamo in ritardo come un treno di mezzanotte che non corre da nessuna parte

Siamo bastoni, siamo pietre, siamo ossa rotte, siamo aria calda

Siamo sotto la ghigliottina cercando di aggiustarci i capelli

Ci sono computer che fanno clic sul genio binario nella notte

Ci sono formule, rimedi, ragioni, c'è il senno di poi

C'è odore di artiglieria, c'è il cielo acceso

Siamo un substrato roccioso, siamo sottoterra, siamo acuti come la pioggia

Stiamo prendendo ritmo, siamo tuoni avvolti nel cellophan

Stiamo correndo dalle tempeste della nostra giovinezza a qualcosa di più o meno lo stesso

C'è una stazione di servizio autostradale in un giorno di gennaio

C'è un programma radiofonico all'ora di pranzo, c'è la merda che suonano

C'è la percussione di pulsanti e tasti in un cyber cafè

Siamo un canale televisivo lontano, una lezione invecchiata

Siamo ritmo e rima, complici nel crimine, siamo sciocchi d'oro

Siamo liberi come il vento tra gli alberi, o almeno così ci viene detto

C'è della carta manoscritta sbiadita e un vecchio clarinetto

Ci sono contanti sul tavolo, c'è un alfabeto arazzo

C'è la luna e la marea e tutte le canzoni non ancora scritte

C'è la luna e la marea e tutte le canzoni non ancora scritte