Pommes, pommes, pommes - Thomas Fersen

Pommes, pommes, pommes

C’est l’automne

Si monotone

C’est triste, triste, triste

Les feuilles mortes

Les flaques d’eau

Le vent dans la ruelle qui emporte les journaux

À Boulogne

C’est de saison

Les enfants

Ramassent des marrons

En caressant l’automne

Un balayeur fredonne:

«Pommes, pommes, pommes …

Oh mon amour

Le jour viendra

Où tu refleuriras.»

La nuit tombe

On s'étonne

Ces feuilles sur le sol?

Et oui, c’est l’automne

Un homme sans toit

Occupe un banc de bois

On le montre aux enfants qui n’obéissent pas

C’est l’automne

C’est l’automne

Et de temps en temps

L’hiver montre ses dents

Et la nuit sous les ponts

On gèle jusqu’au trognon

De pomme, pomme, pomme

Mele, mele, mele

È autunno

Così monotono

È triste, triste, triste

Foglie morte

Pozzanghere d'acqua

Il vento nel vicolo che porta via i giornali

A Boulogne

È di stagione

bambini

Raccogli le castagne

Accarezzando l'autunno

Uno spazzino mormora:

“Mele, mele, mele...

Oh amore mio

Verrà il giorno

Dove fiorirai di nuovo."

Sta scendendo la notte

Siamo sorpresi

Quelle foglie per terra?

E sì, è autunno

Un senzatetto

Occupa una panca di legno

Lo mostriamo ai bambini che non obbediscono

È autunno

È autunno

E di tanto in tanto

L'inverno scopre i denti

E la notte sotto i ponti

Ci congeliamo fino al midollo

Mela, mela, mela