Я вчера закопал - Тринадцатое созвездие

Заблудившись в тени Магелановых карт

В город суетный наш не пришел месяц Март.

Наплевав на спешащий вперед календарь.

Позабыв, что бунтарь — это всё же бунтарь.

Не подумав о тех, кто за солнцем спешил.

И о тех, кто хранил ему песни души.

Не почувствовав стук, не услыша азарт

Не пришёл месяц Март.

Кто-то ждёт дольше срока, а кто-то спешит.

Косит маленьких.

Косит больших.

Не скупясь на средства, не жалея свой взгляд

Закрывает глаза, оставляя лишь взгляд.

Когда город устав притормаживал бег

Я вчера под окном разгребал мёртвый снег.

И промёрзшую землю, как воду черпал

Я вчера закопал.

Я вчера закопал.

Закопал.

В землю друга.

Мы с ним прожили вместе одиннадцать лет.

Он был рядом всегда, а теперь его нет.

Для могилы такой есть бесплатно места.

На могиле такой ни свечи, ни креста.

Не заметит потери, очнувшись от сна,

Этот город.

Но вот не приходит весна.

И в квартире, где жизнь так не ровно текла

Стало меньше тепла.

Я вчера закопал.

Закопал.

В землю друга.

Этот гробик ему колыбелью служил.

А он морду на лапы свои положил.

Рыжий нос, со знакомым до боли пятном.

Не изведанный путь не изведанных снов.

Не понятная даль не понятных ночей.

Не услышанный звук не прочтенных речей.

И любая могила темна и тесна.

И не приходит весна.

Я вчера закопал.

Закопал.

Perso all'ombra delle mappe di Magellano

Il mese di marzo non è arrivato nella nostra vana città.

Non me ne fregava niente del calendario che correva in avanti.

Dimenticando che un ribelle è ancora un ribelle.

Senza pensare a chi correva dietro al sole.

E di coloro che hanno conservato per lui le canzoni dell'anima.

Non sentire il colpo, non sentire l'eccitazione

Il mese di marzo non è arrivato.

Qualcuno sta aspettando più a lungo della scadenza e qualcuno ha fretta.

Falcia i più piccoli.

Falcia grande.

Non lesinare sui fondi, non risparmiare la tua opinione

Chiude gli occhi, lasciando solo uno sguardo.

Quando la carta della città ha rallentato la corsa

Ieri stavo rastrellando neve morta sotto la finestra.

E il terreno ghiacciato, come una scavatrice d'acqua

Ho scavato ieri.

Ho scavato ieri.

Sepolto.

Nella terra di un amico.

Abbiamo vissuto insieme per undici anni.

Era sempre lì, ma ora non c'è più.

Ci sono posti liberi per una tale tomba.

Non c'è candela o croce su una tale tomba.

Non noterà la perdita, svegliandomi dal sonno,

Questa città.

Ma la primavera non arriva.

E in un appartamento dove la vita scorreva in modo così irregolare

C'era meno calore.

Ho scavato ieri.

Sepolto.

Nella terra di un amico.

Questa bara gli servì da culla.

E si è messo il muso sulle zampe.

Naso rosso, con una macchia dolorosamente familiare.

Sentiero inesplorato di sogni inesplorati.

Incomprensibile distanza di incomprensibili notti.

Il suono inascoltato di discorsi non letti.

E ogni tomba è buia e angusta.

E la primavera non arriva.

Ho scavato ieri.

Sepolto.