Мотыльки - TRUEтень

И вот, ночными мотыльками летели на свет,

Обжигая свои крылья падали вниз.

Кого-то долго ожидает последний рассвет,

Нога холодная наступит на мокрый карниз.

А там, вдали, где облака коснутся земли,

Слепой художник нарисует последний пейзаж.

В старую гавань заплывают тихо корабли.

Твои фантазии давно тебя звали туда.

Ты веришь, это — не конец, а начало всего.

Никто не знает наперед, что там ждет впереди.

Мы излагаем свои мысли в строки стихов.

Свои соблазны нам придется сполна оплатить.

Веди его тропой, что не знала следов.

Один рывок вперед, — и дорожная пыль

Взлетала вверх из открытых окон.

Ты снова слышишь возмущенные крики толпы,

Ты неустанно был готов паутину плести.

Все ожидая похвалы — ты молил небеса,

И укрываясь за бронею бетонных пластин

Ты на изорванных листах все писал и писал;

И не нужна причина, если причина — ты сам.

Когда на взводе ожидают тысячи пружин,

Сыграет в церкви на органе глухой музыкант

Давно заезженный мотив для спасенья души.

Давно лампада не горит на исходе елей,

В просторной комнате один среди вороха книг.

Свежо дыхание рассвета на заднем дворе;

Как оборвется твоя жизнь, высохнет родник.

Припев:

Где духота на их картинах размазала кровь,

Ты совершаешь поединок во имя себя.

И избавляясь навсегда от тяжелых оков,

Тобою принято решение вновь засиять!

E così, le falene notturne volarono nella luce,

Bruciando le loro ali caddero.

Qualcuno sta aspettando l'ultima alba da molto tempo,

Un piede freddo calpesterà una sporgenza bagnata.

E là, in lontananza, dove le nuvole toccano terra,

L'artista cieco dipingerà l'ultimo paesaggio.

Le navi salpano tranquillamente nel vecchio porto.

Le tue fantasie ti hanno chiamato lì per molto tempo.

Credi che questa non sia la fine, ma l'inizio di tutto.

Nessuno sa in anticipo cosa ci aspetta.

Esprimiamo i nostri pensieri in linee di poesia.

Dovremo pagare per intero le nostre tentazioni.

Conducilo lungo il sentiero che non conosceva le tracce.

Un balzo in avanti e polvere di strada

Volato in alto dalle finestre aperte.

Senti di nuovo le grida indignate della folla,

Eri instancabilmente pronto a tessere una ragnatela.

Tutti in attesa di lodi - hai pregato il cielo,

E nascondersi dietro l'armatura di lastre di cemento

Hai scritto e scritto tutto su fogli strappati;

E non hai bisogno di una ragione se la ragione sei te stesso.

Quando migliaia di primavere aspettano nel plotone,

Un musicista sordo suonerà l'organo in chiesa

A lungo banale motivo per la salvezza dell'anima.

Per molto tempo la lampada non è accesa all'estremità degli abeti,

In una stanza spaziosa da solo tra una pila di libri.

Alito fresco dell'alba nel cortile di casa;

Quando la tua vita finisce, la primavera si prosciuga.

Coro:

Dove il soffocamento nei loro dipinti imbrattava il sangue,

Stai combattendo per il tuo bene.

E sbarazzarsi di pesanti ceppi per sempre,

Hai deciso di brillare di nuovo!