Stone Angels - Ulver

Angels go — we

Merely stray, image of

A wandering deity, searching for

Wells or for work.

They scale

Rungs of air, ascending

And descending — we are a little

Lower.

The grass covers us

But statues, here, they stand, simple as

Horizon.

Statements

Yes — but what they stand for

Is long fallen

Angels of memory: they point

To the death of time, not

Themselves timeless, and without

Recall.

Their

Strength is to stand

Still, afterglow

Of an old religion

One can imagine them

Sentient — that is to say, we may

Attribute to stone-hardness, one after the

Other, our own five senses, until it spring

To life and

Breathe and sneeze and step

Down among us

But in fact, they are

The opposite of perception: we

Bury our gaze in them.

For all my

Sympathy, I

Suppose they see

Nothing at all, eyeless to indicate

Our calamity, breathless and graceful

Above the ruins they inspire

I could close my eyes now and

Evade, maybe, the blind

Fear that their wings hold

The visible body expresses our

Body as a whole, its

Internal asymmetries, and also the broken

Symmery we wander through

With practice I might

Regard people and things — the field

Around me — as blots: objects

For fantasy, shadowy but

Legible.

All these

Words have other meanings.

A little

Written may be far too

Much to read

A while and a while and a while, after a

While make something like forever

From ontological bric-a-brac, and

Without knowing quite what they

Mean, I select my

Four ambassadors: my

Double, my shadow, my shining

Covering, my name

The graven names are not their

Names, but ours

Expectation, endlessly

Engraved, is a question

To beg.

Blemishes on exposed

Surfaces — perpetual

Corrosion — enliven features

Fastened to the stone

Expecting nothing without

Struggle, I come to expect nothing

But struggle

The primal Adam, our

Archetype — light at his back, heavy

Substance below him — glanced

Down into uncertain depths, fell in

Love with and fell

Into his own shadow

Legend or history: footprints

Of passing events.

Lord

How our information

Increaseth

I see only

A surface — complex enough, its

Interruptions of

Deep blue — suggesting that the earth

Is hollow, stretched around

What must be all the rest

My 'world' is parsimonious — a few

Elements which

Combine, like tricks of light, to

Sketch the barest outline.

But my

Void is lavish, breaking

Its frame, tempting me always to

Turn again, again, for each

Glimpse suggests more and more in some

Other, farther emptiness

To reach empty space, think

Away each object — without destroying

Its position.

Ghostly then, with

Contents gone, the

Vacuum will not, as you

Might expect, collapse, but

Hang there

Vacant, waiting an inrush of

Reappointments seven times

Worse than anything you know, seven other dimensions

Curled into our three

But time empties, on

Occasion, more quickly than

That.

Breathe in or out.

No

Motion movies

Trees go down, random and

Planted, the

Way we think

The sacrificial animal is

Consumed by fire, ascends in greasy

Smoke, an offering

To the sky.

Earthly

Refuse assaults

Heaven, as we are contaminated by

Notions of eternity.

It is as if

A love letter — or everything I

Have written — were to be

Torn up and the pieces

Scattered, in

Order to reach the beloved

No entrance after

Sundown.

Under how vast a

Night, what we

Call day

What stands still is merely

Extended — what

Moves is in space

Immobile figures, here, in a

Race with death, gloom about their

Heads like a dark nimbus

Still, they do — while standing —

Go: they’ve a motion

Like the flow of water, like

Ice, only slower.

Our

Time is a river, theirs

The glassy sea

They drift, as

We do, in this garden so swank, so grandly

Indiscriminate.

Frail

Wings, fingers too fragile.

Their faces

Freckle, weathering

Pure spirit, saith the Angelic

Doctor.

But not these

Angels: pure visibility, hovering

Lifting horror into the day

To cancel and preserve it

The worst death, worse

Than death, would be to die, leaving

Nothing unfinished

Somewhere in my life, there

Must have been — buried now under

Long accumulation — some extreme

Joy which, never spoken, cannot

Be brought to mind.

How else, in this

Unconscious city, could I have

Such a sense of dwelling?

I would

Raise… What’s the opposite

Of Ebenezer?

Night, with its crypt, its

Cradle-song.

Rage

For day’s end: impatiance

Like a boat in the evening.

Towards

The horizon, as

Down a sounding line.

Barcarolle

Funeral march

Nocturne at high noon

Gli angeli vanno... noi

Semplicemente randagio, immagine di

Una divinità errante, in cerca

Wells o per lavoro.

Si ridimensionano

Rami d'aria, ascendenti

E discendendo, siamo un po'

Minore.

L'erba ci copre

Ma le statue, qui, stanno in piedi, semplici come

Orizzonte.

Dichiarazioni

Sì, ma per cosa rappresentano

È caduto da tempo

Angeli della memoria: indicano

Alla morte del tempo, no

Se stessi senza tempo e senza

Richiamare.

I loro

La forza è stare in piedi

Comunque, bagliore residuo

Di un'antica religione

Li si può immaginare

Senziente, vale a dire, potremmo

Attributo alla durezza della pietra, uno dopo il

Altri, i nostri cinque sensi, fino alla primavera

Alla vita e

Respira, starnutisci e cammina

Giù tra noi

Ma in effetti lo sono

Il contrario di percezione: noi

Seppellisci il nostro sguardo in loro.

Per tutto il mio

Simpatia, I

Supponiamo che vedano

Niente affatto, inutile da indicare

La nostra calamità, senza fiato e aggraziata

Sopra le rovine ispirano

Potrei chiudere gli occhi ora e

Evita, forse, i ciechi

Paura che le loro ali tengano

Il corpo visibile esprime il nostro

Il corpo nel suo insieme, il suo

Asimmetrie interne, e anche le rotture

La simmetria attraverso cui vaghiamo

Con la pratica potrei

Considera le persone e le cose: il campo

Intorno a me — come macchie: oggetti

Per fantasia, oscuro ma

Leggibile.

Tutti questi

Le parole hanno altri significati.

Un po

Scritto potrebbe essere troppo

C'è molto da leggere

Un po' e un po' e un po', dopo a

Mentre fai qualcosa come per sempre

Dal bric-à-brac ontologico, e

Senza sapere esattamente cosa sono

Voglio dire, seleziono il mio

Quattro ambasciatori: il mio

Doppio, la mia ombra, il mio splendore

Covering, il mio nome

I nomi scolpiti non sono i loro

Nomi, ma nostri

Aspettativa, all'infinito

Inciso, è una domanda

Per mendicare.

Macchie su esposto

Superfici — perpetue

Corrosione: ravviva le caratteristiche

Fissato alla pietra

Non aspettarti niente senza

Lotta, vengo per non aspettarmi nulla

Ma lotta

L'Adamo primordiale, il nostro

Archetipo: leggero alle sue spalle, pesante

La sostanza sotto di lui — guardò

Giù in profondità incerte, cadde

Amore con e caduto

Nella sua stessa ombra

Leggenda o storia: impronte

Di eventi di passaggio.

Signore

Come le nostre informazioni

Aumento

Vedo solo

Una superficie — abbastanza complessa, è

Interruzioni di

Blu intenso - suggerendo che la terra

È vuoto, allungato

Cosa deve essere tutto il resto

Il mio "mondo" è parsimonioso, pochi

Elementi che

Combina, come giochi di luce, a

Disegna il contorno più semplice.

Ma il mio

Il vuoto è sfarzoso, rompente

La sua cornice, mi tenta sempre di farlo

Gira ancora, ancora, per ciascuno

Glimpse suggerisce sempre di più in alcuni

Altro, vuoto più lontano

Per raggiungere lo spazio vuoto, pensa

Via ogni oggetto, senza distruggerlo

La sua posizione.

Spettrale quindi, con

Contenuto andato, il

Il vuoto non lo farà, come tu

Potrebbe aspettarsi, crollare, ma

Aspetta lì

Libero, in attesa di un'impennata di

Riappuntamenti sette volte

Peggio di qualsiasi cosa tu sappia, altre sette dimensioni

Rannicchiato nei nostri tre

Ma il tempo si svuota, avanti

Occasione, più rapidamente di

Quella.

Inspira o espira.

No

Film in movimento

Gli alberi scendono, casualmente e

Piantato, il

Come pensiamo

L'animale sacrificale lo è

Consumato dal fuoco, sale in untuoso

Fumo, un'offerta

Fino al cielo.

terrestre

Rifiuta gli assalti

Il paradiso, dal quale siamo contaminati

Nozioni di eternità.

È come se

Una lettera d'amore o tutto ciò che I

Hanno scritto - dovevano essere

Strappato e i pezzi

Sparsi, dentro

Ordine per raggiungere l'amato

Nessun ingresso dopo

Tramonto.

Sotto quanto vasto a

Notte, cosa noi

Giorno di chiamata

Ciò che sta fermo è semplicemente

Esteso - cosa

Moves è nello spazio

Figure immobili, qui, in a

Corsa con la morte, tristezza per loro

Testa come un'aura oscura

Tuttavia, lo fanno — stando in piedi -

Vai: hanno un movimento

Come il flusso dell'acqua, come

Ghiaccio, solo più lento.

I nostri

Il tempo è un fiume, loro

Il mare vetroso

Vanno alla deriva, come

Noi lo facciamo, in questo giardino, così svaghiamo, così magnificamente

Indiscriminato.

Fragile

Ali, dita troppo fragili.

Le loro facce

Lentiggine, agenti atmosferici

Spirito puro, dice l'Angelico

Medico.

Ma non questi

Angeli: visibilità pura, in bilico

Sollevare l'orrore nel giorno

Per cancellarlo e conservarlo

La peggiore morte, peggio

Che morte, sarebbe morire, andarsene

Niente di incompiuto

Da qualche parte nella mia vita, lì

Deve essere stato... sepolto ora sotto

Accumulo lungo - qualche estremo

Gioia che, mai detta, non può

Ricordati.

In quale altro modo, in questo

Città incosciente, avrei potuto

Un tale senso di abitazione?

Vorrei

Alza... Qual è il contrario

Di Ebenezer?

Notte, con la sua cripta, la sua

Canzone della culla.

Rabbia

Per la fine della giornata: impazienza

Come una barca la sera.

In direzione

L'orizzonte, come

Lungo una linea sonora.

Barcarolle

Marcia funebre

Notturno a mezzogiorno pieno