Lord of War (Intro) - Westside Gunn

C’mon, man, nah mean, it’s our year, I’m on some '08 shit, man

This that feel good, right here

Calico M one-ten, a hundred rounds in it

Rose gold jewels on, selling cracks every minute

Big niggas out screaming out, «Two for 15!»

Fish scales on the beam, better dope than Grand Street

Watch them niggas lean, got burned clean, bitch

For 32 on the scene, Machine out the Bim

Flavor moccasins on, 400 for the jeans

My man got shot next to me, heard that shit sting

Retaliate with the wings, Hawks and Desert Eags

Got Woolrich peacoats with pumps in the sleeves

Pull up in yellow Bimmers like we fuckin' Latin Kings

Shootouts in Dewey Park, left the TEC by the swing

Pay fees and throw cocktails, heard your mom scream

Got goons by each door, you fuckers can’t leave

I let the gat sing, MAC ring, I’m doing my thing-thing

40 cal plus dope with no cut brought us more cream

Rock the Polo sweats, TEC staying up by the drawstring

Scuffed my Bathing Apes hopping over gates, nah mean?

Handling six-figure jig, Desert Eagle twins

The kid sprinting from a Mandela bid, vanilla Benz

Gucci lenses, Uzi vicious under Coogi trenches

Sick as Pyrex in kitchens, well-invested riches

Jewelry glisten, listen, product kicks delicious

Christian Diors, Colombian coke bitches

Ten K wrists and Bathing Ape slippers, quarter to eight whippers

Cake clippers, air hole TECs with pin triggers

Fifteen a brick, AR-15's to blow

I swear I seen him flip barefaced to lick shit, invincible

Rose gold down on my dick, you despicable

Fast life the way we choose to live

Gold fronts laced with the ruby bridge

High school I wore Iceberg laced with the Snoopy wig

Cops will chase us, razors with residue on it

We in the majors, tri-color Jacobs

Yo, I’m too laced, Versace got shot in his face

Wait, plate got shake on it, fiends got great on it

Raekwon-ers display warnings, shoot at the head honcho

Salvatore Ferragamo’s lucky if you make it 'til tomorrow

McLarens have 'em staring great

Your shit band was mere vanity appearance

You 12 to 8, I’m not sharing

Ain’t no money like money from heroin, nigga, nigga

It’s fucking Westside gat man (Uh-huh), F.N.I.C.

(You already know)

Nah mean?

We on some '08 shit, man

Westside Gunn story, man

Nah mean?

Guap or die, man, you already fuckin' know, Black Royalty, nah mean?

S. Grill killing the fuckin' tracks man, nah mean?

We fuckin' ahead of our time B, nah mean?

Just, just fuckin' listen man, let that shit ride for a second, man

Dai, amico, nah significa, è il nostro anno, sono su qualche merda del 2008, amico

Questo che fa sentire bene, proprio qui

Calico M uno-dieci, cento colpi

Gioielli in oro rosa, che vendono crepe ogni minuto

Grandi negri fuori urlando: «Due per 15!»

Squame di pesce alla trave, meglio di Grand Street

Guarda quei negri magra, bruciati puliti, cagna

Per 32 sulla scena, Machine out the Bim

Sapore di mocassini addosso, 400 per i jeans

Al mio uomo hanno sparato accanto a me, ha sentito quella merda pungere

Reagisci con le ali, i falchi e le aquile del deserto

Ho dei peacoat Woolrich con décolleté nelle maniche

Tirati su in Bimmers gialli come noi fottuti Latin Kings

Sparatoria a Dewey Park, uscita dal TEC dall'altalena

Paga le tasse e lancia cocktail, ha sentito tua madre urlare

Hai degli scagnozzi a ogni porta, voi stronzi non potete andarvene

Lascio cantare il gat, squilli il MAC, sto facendo le mie cose

40 cal più droga senza taglio ci hanno portato più panna

Rock le felpe Polo, TEC che resta in piedi dal coulisse

Ho graffiato le mie scimmie balneari che saltavano oltre i cancelli, no?

Gestire giga a sei cifre, gemelli Desert Eagle

Il ragazzo che scatta da un'offerta di Mandela, la vaniglia Benz

Lenti Gucci, Uzi vizioso sotto i trench di Coogi

Malato come il Pyrex nelle cucine, ricchezze ben investite

I gioielli brillano, ascoltano, il prodotto è delizioso

Christian Diors, puttane colombiane di cocaina

Dieci polsi K e pantofole Bathing Ape, un quarto a otto frustini

Forbici per torte, TEC con foro d'aria con grilletti a spillo

Quindici un mattone, AR-15 da far saltare

Giuro che l'ho visto girare a viso scoperto per leccare merda, invincibile

Oro rosa sul mio cazzo, spregevole

Veloce la vita nel modo in cui scegliamo di vivere

Frontali in oro allacciati con il ponte in rubino

Al liceo indossavo Iceberg con la parrucca di Snoopy

I poliziotti ci inseguiranno, rasoi con residui su di esso

Noi nelle major, Jacobs tricolore

Yo, sono troppo allacciato, Versace gli è stato sparato in faccia

Aspetta, il piatto è stato scosso, i demoni si sono divertiti

I Raekwoner mostrano avvertimenti, sparano alla testa honcho

Salvatore Ferragamo è fortunato se ce la fai a domani

Le McLaren li fanno star bene

La tua banda di merda era solo un'apparenza di vanità

Da 12 a 8, non condivido

Non ci sono soldi come i soldi dell'eroina, negro, negro

È il fottuto uomo del Westside (Uh-huh), F.N.I.C.

(Lo sai già)

No intendi?

Abbiamo su qualche merda del '08, amico

Storia di Westside Gunn, amico

No intendi?

Guap o muori, amico, lo sai già, Black Royalty, no?

S. Grill uccide i fottuti brani amico, nah significa?

Stiamo fottutamente in anticipo sui tempi B, no?

Ascolta, cazzo, amico, lascia che quella merda cavalchi per un secondo, amico