The Boxer - Whalebone

I'm just a poor boy

Though my story's seldom told

I have squandered my resistance for a pocketful of mumbles

Such are promises:

All lies and jest still a man hears what he wants to hear

And disregards the rest

Mh - mh.

When I left my home and family

I was no more than a boy

In the company of strangers

In the quiet of a railway station

Running scared.

Laying low

Seeking out the poorer quarters where the ragged

People go

Looking for the places only they would know.

Lie-la-lie

Asking only workman's wages I come looking for a job

But I get no offers

Just a comeon from the whores on Seventh Avenue.

I do declare

There were times when I was so lonesome

I took some comfort there

Oh la la

La la

La la.

Then I'm laying out my winter clothes

And wishing I was gone

Going home

Where the New York City winters aren't bleeding me

Leading me going home

Mh - mh.

In the clearing stands a boxer and a fighter by his trade

And he carries the reminders of every glove that laid him down

Or cut him till he cried out in his anger an his shame:

I am leaving, I am leaving!

But the fighter still remains

Mh - mh.

Sono solo un povero ragazzo

Anche se la mia storia viene raccontata di rado

Ho sperperato la mia resistenza per una manciata di borbottii

Tali sono le promesse:

Tutte bugie e scherzi ancora un uomo sente quello che vuole sentire

E ignora il resto

Mh - mh.

Quando ho lasciato la mia casa e la mia famiglia

Non ero più di un ragazzo

In compagnia di estranei

Nella quiete di una stazione ferroviaria

Scappare spaventati.

Sdraiati

Alla ricerca dei quartieri più poveri dove i cenciosi

La gente va

Cercando i posti che solo loro avrebbero conosciuto.

Lie-la-lie

Chiedendo solo la paga da operaio vengo a cercare lavoro

Ma non ricevo offerte

Solo un saluto dalle puttane della Settima Avenue.

dichiaro

C'erano momenti in cui ero così solo

Ho trovato un po' di conforto lì

Oh la la

La la

La la.

Poi sto stendendo i miei vestiti invernali

E desiderando che me ne fossi andato

Andare a casa

Dove gli inverni di New York City non mi stanno sanguinando

Portandomi a casa

Mh - mh.

Nella radura c'è un pugile e un pugile di professione

E porta i ricordi di ogni guanto che lo ha steso

O tagliarlo finché non gridò nella sua rabbia e nella sua vergogna:

Me ne vado, me ne vado!

Ma il combattente rimane ancora

Mh - mh.