Corpse Museum - Wreck and Reference

What if all these books never gave me anything like what she gave me?

And what if the monuments we build or the corpses we can still dig up from the

soil don’t teach us anything?

And what if creating more of us doesn’t give us anything more?

The path up the hill leads to the windmill but walking it doesn’t lead us

anywhere

Never ending always ending floating away potent and dissolving

Never ending always ending floating away potent and dissolving

The order we put here is so we do not lose our way

Apparent is a magic trick, in the tentshow the only role I play is

The digger of my own disorder, without precedent or soul

The father of my own entropic son

Never ending always ending floating away potent and dissolving

Never ending always ending floating away potent and dissolving

What if like a bullet from a jealous gun we become dogmeat in a crime of

passion?

In white sheets against the riverbanks in a gurney that’s unfit to carry

Two create riverrun flows of crimson and the third is lodged inside the spine

To be casketed like wine in unforgiving and eroding soil

Never ending always ending floating away potent and dissolving

Never ending always ending floating away potent and dissolving

E se tutti questi libri non mi dessero mai niente di simile a quello che mi ha dato lei?

E se i monumenti che costruiamo o i cadaveri che possiamo ancora dissotterrare da

il suolo non ci insegna nulla?

E se creare più di noi non ci desse niente di più?

Il sentiero su per la collina porta al mulino a vento, ma percorrerlo non ci porta

ovunque

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi

L'ordine che inseriamo qui è così non perdiamo la strada

Apparente è un trucco magico, nel tentshow l'unico ruolo che interpreto è

Lo scavatore del mio disordine, senza precedenti né anima

Il padre di mio figlio entropico

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi

E se come un proiettile di una pistola gelosa diventiamo carne canina in un crimine di

passione?

In lenzuola bianche contro le sponde del fiume in una barella inadatta al trasporto

Due creano flussi di fiume cremisi e il terzo è alloggiato all'interno della spina dorsale

Essere scrigno come il vino in un terreno spietato e in erosione

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi

Non finisce mai, finisce sempre fluttuando via potente e dissolvendosi