Quatre vingt quinze pour cent - Georges Brassens

La femme qui possède tout en elle

Pour donner le goût des fêtes charnelles

La femme qui suscite en nous tant de passion brutale

La femme est avant tout sentimentale

Mais dans la main les longues promenades

Les fleurs, les billets doux, les sérénades

Les crimes, les folies que pour ses beaux yeux l’on commet

La transporte, mais…

Sauf quand elle aime un homme avec tendresse

Toujours sensible alors à ses caresses

Toujours bien disposée, toujours encline à s'émouvoir

Elle s’emmerde sans s’en apercevoir

Ou quand elle a des besoins tyranniques

Qu’elle souffre de nymphomanie chronique

C’est elle qui fait alors passer à ses adorateurs

De fichus quarts d’heure

Quatre-vingt-quinze fois sur cent

La femme s’emmerde en baisant

Qu’elle le taise ou qu’elle le confesse

C’est pas tous les jours qu’on lui déride les fesses

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus

Les «encore», les «c'est bon», les «continue»

Qu’elle crie pour simuler qu’elle monte aux nues

C’est pure charité, les soupirs des anges ne sont

En général que de pieux mensonges

C’est à seule fin que son partenaire

Se croie un amant extraordinaire

Que le coq imbécile et prétentieux perché dessus

Ne soit pas déçu

J’entends aller de bon train les commentaires

De ceux qui font des châteaux à Cythère

«C'est parce que tu n’es qu’un malhabile, un maladroit

Qu’elle conserve toujours son sang-froid»

Peut-être, mais les assauts vous pèsent

De ces petits m’as-tu-vu-quand-je-baise

Mesdames, en vous laissant manger le plaisir sur le dos

Chantez in petto…

Quatre-vingt-quinze fois sur cent

La femme s’emmerde en baisant

Qu’elle le taise ou qu’elle le confesse

C’est pas tous les jours qu’on lui déride les fesses

Les pauvres bougres convaincus

Du contraire sont des cocus

À l’heure de l'œuvre de chair

Elle est souvent triste, peu chère

S’il n’entend le cœur qui bat

Le corps non plus ne bronche pas

La donna che ha tutto

Per dare il sapore delle feste carnali

La donna che suscita in noi tanta passione brutale

La donna è soprattutto sentimentale

Ma in mano le lunghe passeggiate

Fiori, note d'amore, serenate

I crimini, le follie che si commettono per i propri begli occhi

La porta, ma...

Tranne quando ama un uomo con tenerezza

Sempre sensibile poi alle sue carezze

Sempre disponibile, sempre incline a emozionarsi

Si annoia senza rendersene conto

O quando ha bisogni tirannici

Che soffre di ninfomania cronica

È lei che poi fa passare i suoi adoratori

Maledetti quarti d'ora

Novantacinque volte su cento

La moglie si annoia a scopare

Sia che lo taci o lo confessi

Non capita tutti i giorni di rallegrare le sue natiche

I poveri bastardi convinti

Al contrario sono i cornuti

Il "fermo", il "va bene", il "continua"

Che grida per simulare che si alza in cielo

È pura carità, i sospiri degli angeli no

Di solito solo bugie bianche

È per l'unico scopo che il suo partner

Si crede un amante straordinario

Di quello sciocco e pretenzioso gallo appollaiato su di esso

Non essere deluso

Sento che i commenti stanno andando bene

Di quelli che costruiscono castelli a Citera

"È perché sei solo goffo, goffo

Possa lei mantenere la calma”

Forse, ma gli assalti ti appesantiscono

Di questi piccoli-mi-mi-mi-hai-visto-quando-scopavo

Signore, lasciandovi mangiare il piacere dalle vostre spalle

Canta in petto...

Novantacinque volte su cento

La moglie si annoia a scopare

Sia che lo taci o lo confessi

Non capita tutti i giorni di rallegrare le sue natiche

I poveri bastardi convinti

Al contrario sono i cornuti

Nell'ora dell'opera della carne

È spesso triste, a buon mercato

Se non sente il battito del cuore

Anche il corpo non sussulta