Sac à vie - Agnes Bihl

Huit ans d' bonbons dont trois d'école

Ch’veux en bataille et morve au nez

Trois billes gagnées, deux heures de colle

P’tite vie enfouie dans un plumier

Huit ans d' bonbons, c’est l'âge des sacs

De trésors, sucettes et pétards

On saute à cœur joie dans les flaques

On court devant les corbillards

Seize ans d' printemps, une vie d’acné

Et l’horizon dans un couloir

Odeurs de colle, mégots cachés

Les rêves enfouis dans un plumard

Seize ans d' printemps, c’est l'âge des sacs

De projets, révoltes et pétards

On veut éclabousser les flaques

S' faire un trou dans un corbillard

Vingt berges de vie, six mois d' caserne

Et les cheveux en bataillon

Enfoui au plume les jours de perme

On s' p’lote tout seul dans son p’loton

Vingt berges de vie, c’est l'âge des sacs

À dos, de pierre et de pétoire

On monte la garde dans les flaques

Pointe à l’appel des corbillards

Cinquante balais de repassage

Péter les boulons d' son boulot

La ménopause dans son ménage

Les rêves enfouis dans un plumeau

Cinquante balais, c’est l'âge des sacs

D’aspirateur et de brouillard

Y a les patins, à cause des flaques

Faut cotiser pour l' corbillard

Quatre-vingts piges, mais rien d' pigé

Et l’horizon au fond d’une pipe

Les rêves enfuis, on s’est plumé

On était prince, on d' vient principe

Quatre-vingts piges, c’est l'âge des sacs

De souvenirs, de regrets, d’histoires

Mais quand la canne glisse dans une flaque

Quand il est là, le corbillard

Plus l' temps d' vider son dernier sac

Le temps de voir à l’intérieur

Le peu d’amour et toute l’arnaque

D’un échantillon de bonheur

Otto anni di dolci di cui tre di scuola

Capelli in battaglia e moccio nel naso

Tre biglie vinte, due ore di colla

Piccola vita sepolta in un astuccio

Otto anni di dolci, è l'età delle borse

Di tesori, lecca lecca e petardi

Stiamo saltando nelle pozzanghere

Corriamo oltre i carri funebri

Sedici anni di primavera, una vita di acne

E l'orizzonte in un corridoio

Odore di colla, mozziconi di sigaretta nascosti

Sogni sepolti in un fortino

Sedici anni di primavera, è l'età delle borse

Di progetti, rivolte e petardi

Vogliamo spruzzare le pozzanghere

Fare un buco in un carro funebre

Venti banche di vita, sei mesi di caserma

E i capelli in battaglione

Sepolto nella piuma nei giorni di permanente

Pianiamo tutto solo nel suo plotone

Venti banche di vita, è l'età delle borse

Zaino, Pietra e Blaster

Stiamo di guardia nelle pozzanghere

Punta al richiamo dei carri funebri

Cinquanta scope da stiro

Rompere i bulloni del suo lavoro

Menopausa nella sua famiglia

Sogni sepolti in un piumino

Cinquanta scope è l'età delle borse

Vuoto e nebbia

Ci sono i pattini, a causa delle pozzanghere

Devi pagare per il carro funebre

Ottant'anni, ma niente

E l'orizzonte in fondo a un tubo

I sogni sono fuggiti, ci siamo spennati

Eravamo principi, veniamo dal principio

Ottant'anni, è l'età delle borse

Ricordi, rimpianti, storie

Ma quando il bastone scivola in una pozzanghera

Quando è lì, il carro funebre

Non c'è più tempo per svuotare l'ultima borsa

È ora di vedere dentro

Il piccolo amore e l'intera truffa

Di un campione di felicità