Театр - Александр Малинин

Я с бродячим театром езжу по дорогам,

Рваная кибитка, рваная страна.

Боже, как хотелось отдохнуть немного,

Но который год гражданская война.

Но который год гражданская война.

Все, что нажил, пропил, все, что пропил, нажил,

Ты вчера при деньгах, завтра ноги в гроб.

Ну, а что сегодня, кто мне точно скажет,

Хлеба четвертинка или пуля в лоб?

Припев:

Больно, как, Родина, больно,

Когда бьешь коркой хлеба по душе.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Дар мой одинокий, словно свечка Богу,

В духоте Отчизны тлеет сизый дым.

Мать моя мечтала, проводив в дорогу,

Что далекий город станет мне родным.

Но отшумели балы, и пусты бокалы,

Убивает принца не лоэрд, а СПИД,

На панель Джульетту загнала усталость,

И войну, как камень в гору, волочет Сизиф.

Припев:

Больно, как, Родина, больно,

Когда бьешь коркой хлеба по душе.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Но вольно, хоть бедно, но вольно,

И ангелы заждались нас уже.

Проигрыш.

Я с бродячим театром езжу по дорогам,

Рваная кибитка, рваная страна.

Боже, как хотелось отдохнуть немного,

Но который год гражданская война.

Но который век гражданская война.

Viaggio lungo le strade con un teatro itinerante,

Carro straziato, paese straziato.

Dio, come volevo rilassarmi un po',

Ma che anno è la guerra civile.

Ma che anno è la guerra civile.

Tutto quello che ho, l'ho bevuto, ho bevuto tutto quello che ho bevuto, l'ho preso,

Ieri avevi i soldi, domani i tuoi piedi nella bara.

Ebbene, che dire di oggi, chi può dirmelo esattamente

Un quarto di pane o una pallottola in fronte?

Coro:

Fa male, tipo, Patria, fa male,

Quando colpisci la tua anima con una crosta di pane.

Ma liberamente, anche se poveramente, ma liberamente,

E gli angeli ci stanno già aspettando.

Ma liberamente, anche se poveramente, ma liberamente,

E gli angeli ci stanno già aspettando.

Il mio dono solitario, come una candela a Dio,

Il fumo grigio cova sotto la cenere nell'afa della Patria.

Mia madre sognava, salutando per la strada,

Che una città lontana diventi la mia casa.

Ma le palle si sono spente e i bicchieri sono vuoti,

Non è Loerd che uccide il principe, è l'AIDS,

La fatica ha spinto Giulietta sul pannello,

E la guerra, come un sasso in salita, è trascinata da Sisifo.

Coro:

Fa male, tipo, Patria, fa male,

Quando colpisci la tua anima con una crosta di pane.

Ma liberamente, anche se poveramente, ma liberamente,

E gli angeli ci stanno già aspettando.

Ma liberamente, anche se poveramente, ma liberamente,

E gli angeli ci stanno già aspettando.

Perdere.

Viaggio lungo le strade con un teatro itinerante,

Carro straziato, paese straziato.

Dio, come volevo rilassarmi un po',

Ma che anno è la guerra civile.

Ma che secolo è la guerra civile.