Мне 20 лет - Александр Васильев

Всеобщая серость при нашем-то уровне, росли вроде умными, выросли дурнями

Мундиры напялили, стаканы наполнили, едва захмелев, протрезвели, и поняли

Что вот она жизнь, а податься в ней некуда, есть соцреализм, порожденье

совдепово

Кому пировать у стола ненасытного, кому вековать у корыта разбитого.

Да бог с ним, плевать я хотел на их месиво покуда мне голодно, значит,

мне весело

Вся боль впереди — расступись, голь халявая, эх, рваные джинсы, карманы дырявые.

Махнуть, что ль куда, все на мне, что не собрано страна велика, шофера — люди

добрые

И жить от песни к стакану, от стакана — да к песне, ты спросишь — чего не

сидится на месте мне.

Нет, я мог бы найти себе толстую женщину, хозяйку, работницу, секс-бомбу — на

меньшее

Я не согласен, да никто не подпишется и славно — одному мне куда легче дышится.

Поэты деревни гребут жар руками городские — по трупам несут свое знамя

Есть третьи — но эти больные и нервные им всем уготована stairway to heaven.

А что до меня — так я не тот, и не этот, меня вообще очень сложно причислить к

поэтам.

Озорница-певунья моя, умница-крестница, я не жилец в этом доме, но ты моя

лестница.

Ты шлюха вокзальная, святая кормилица, живая вода, беспощадная виселица

Ста ртами заплевана, роза пурпурная, да не ты ль родила меня, мать

шестиструнная.

Я только с тобой еще что-то да значу дешевый подарок, дорогая подачка

На струнах подвешенный, на грифе распятый, с тобою меняю я свой третий десяток.

Ottusità generale al nostro livello, cresciuto come un intelligente, cresciuto come uno sciocco

Indossarono uniformi, riempirono bicchieri, ubriachi a malapena, si calmarono e capirono

Che questa è la vita, ma non c'è nessun posto dove andare, c'è realismo sociale, un prodotto di

sovdepovo

Chi banchetta alla mensa degli insaziabili, chi invecchia all'abbeveratoio rotto.

Dio lo benedica, non mi importava del loro pasticcio finché avevo fame, il che significa

Mi diverto

Tutto il dolore è davanti - parte, omaggio, oh, jeans strappati, tasche bucate.

Wave, qualunque cosa, tutto dipende da me, ciò che non viene raccolto, il paese è fantastico, gli autisti sono persone

tipo

E vivi da una canzone a un bicchiere, da un bicchiere - sì a una canzone, chiedi - perché no

siede al mio posto.

No, potrei trovarmi una donna grassa, un'amante, un'operaia, una bomba sessuale - avanti

minore

Non sono d'accordo, ma nessuno firmerà ed è bello - respiro molto più facilmente da solo.

I poeti del villaggio remano il calore con le mani della città: portano il loro stendardo sui cadaveri

Ce ne sono ancora altri, ma questi sono malati e nervosi, hanno tutti una scala per il paradiso.

Quanto a me, non sono quello, e non questo, generalmente è molto difficile classificarmi come

poeti.

Mia cantautrice maliziosa, figlioccia intelligente, io non sono un inquilino in questa casa, ma tu sei mia

scale.

Sei una puttana di stazione, una santa nutrice, acqua viva, una forca spietata

Cento bocche sputate, una rosa purpurea, non mi hai partorito, mamma

sei corde.

Sono solo con te, sì, intendo un regalo a buon mercato, un regalo costoso

Sospeso sulle corde, crocifisso sulla tastiera, con te cambio la mia terza decade.