Старая солдатская песня - Булат Окуджава

Отшумели песни нашего полка,

Отзвенели звонкие копыта,

Пулями пробито днище котелка,

Маркитантка юная убита.

Нас осталось мало — мы, да наша боль.

Нас — немного и врагов — немного.

Живы мы, покуда, фронтовая голь,

А погибнем — райская дорога.

Руки — на затворе, голова в тоске,

А душа уже взлетела, вроде,

Для чего мы пишем кровью на песке?

Наши письма не нужны природе.

Спите себе, братцы, все придет опять.

Новые родятся командиры,

Новые солдаты будут получать

Вечные казенные квартиры.

Спите себе, братцы, все вернется вновь,

Все должно в природе повториться,

И слова, и пули, и любовь, и кровь,

Времени не будет помириться.

I canti del nostro reggimento erano rumorosi,

Gli zoccoli risuonarono

I proiettili hanno perforato il fondo della pentola,

Il giovane marketer è stato ucciso.

Siamo rimasti in pochi - noi, sì, il nostro dolore.

Siamo pochi e i nemici sono pochi.

Siamo vivi, finché la porta in prima linea,

E periremo - una strada celeste.

Mani sull'otturatore, testa angosciata,

E l'anima è già decollata, come

Perché scriviamo con il sangue sulla sabbia?

Le nostre lettere non sono necessarie per natura.

Dormi per te, fratelli, tutto tornerà.

Nasceranno nuovi comandanti,

I nuovi soldati riceveranno

Appartamenti eterni del governo.

Dormi per te, fratelli, tutto tornerà di nuovo,

Tutto deve essere ripetuto in natura,

E parole, e proiettili, e amore e sangue,

Non ci sarà tempo per riconciliarsi.