Black Rose - Cecil Otter

I hear «oohs!»

and «ahhs!», when I jump off my garage

People treat me like I’m dying for a cause cause I believe in God

Santa Clause, and The Easter Bunny

I’m hanging out with Lady Luck, and feeding her when her beaver’s hungry

Don’t need your money, don’t need your company

Do need that filthy middle finger out my cup of tea

Like, if it takes one to bleed

And two to make the bleeding stop;

I’d rather leave a trail of blood

Now it’s two-thousand-and-

And I’m still kicking like old habits

Still sticking with no address or mattress

Now, half this life spent in these skate shoes

Been spent walking to the beat of a breakthrough

I shake a few hands, hug a few strangers

Make a new fan, cut a rug and dupe later

New raider of the lost breaks and bass lines

Trying to discover some peace on the freight lines

Nine hollows and I’m feeling like a fifty-spot

Channeling my lady luck, see what that gypsy’s got

She’s looking up today, smiling at the thunderstorm

Playing her tiny violin that keep my hunger warm

While a hundred horns blow for the wrong reasons

I write my songs singing, «So long!»

to all the heathens

Like, «Greetings to you, good riddance.»

It’s time for your bad come-back

So come back to the:

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

So who’s that peeking in my window?

Right now!

I don’t know, but I can see the interest in their eyebrow

I vow to the dying day of my inner works:

My medium is extra-large, until I’m in the dirt

My fingers hurt from all these over-anxious brushstrokes

Sometimes I’m not looking, I’ll wind up, and cut throats

Just jokes man, I’ll set 'em all aside soon

For now they’re my baby: the centerfold

So from that, circus cannon that you shot me through

To smoking poison in the boy’s room with a Mötley Crüe

Talk me through this

With the coffee, or the newest fixative

And you’ll just say the music’s a risk to his health

But he sticks to his guns, 'til they stick to you

Keeps twisting his tongue, and it’ll spit to you

Sings you to sleep with a song of repercussions

But he don’t sleep, cause sleep is the Reaper’s cousin

And he’s a holy ghost hunter, Steve Perry street talker

Eating some moldy toast under my Beef Whopper

Small city beat-jocker addicted to the hocking spit

Off-beat beatboxer who thinks he’s rocking it

Hip-hop-kin's kid with a mouth full of dynamite

Checking myself for ticks, and Jimmy Caster troglodytes

I hide the fight and show my best impression of…

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

Sento «ooh!»

e «ahhs!», quando salto giù dal mio garage

Le persone mi trattano come se stessi morendo per una causa perché credo in Dio

Babbo Natale e il coniglietto di Pasqua

Esco con Lady Luck e le do da mangiare quando il suo castoro ha fame

Non ho bisogno dei tuoi soldi, non hai bisogno della tua azienda

Ho bisogno di quel sudicio dito medio fuori dalla mia tazza di tè

Ad esempio, se ce ne vuole uno per sanguinare

E due per fermare l'emorragia;

Preferirei lasciare una scia di sangue

Ora sono le duemila e

E sto ancora scalciando come le vecchie abitudini

Ancora attaccato senza indirizzo o materasso

Ora, metà della vita trascorsa con queste scarpe da skate

Sono stato speso a camminare al ritmo di una svolta

Stringo alcune mani, abbraccio alcuni sconosciuti

Crea un nuovo ventaglio, taglia un tappeto e abbindola più tardi

Nuovo raider delle interruzioni e delle linee di basso perdute

Cercando di scoprire un po' di pace sulle linee di trasporto merci

Nove hollow e mi sento come un posto da cinquanta

Incanalando la mia fortuna, guarda cos'ha quella zingara

Oggi alza lo sguardo, sorride al temporale

Suonare il suo piccolo violino che tiene calda la mia fame

Mentre cento corna suonano per le ragioni sbagliate

Scrivo le mie canzoni cantando «Così tanto!»

a tutti i pagani

Come "Saluti a te, buona liberazione".

È il momento del tuo brutto ritorno

Quindi torna al :

Sono venuto a incasellare gli scettici

Mentre mi rivolgo alla mia etica del Minnesota

Potrebbe fregarmene se i bambini non lo rispettano

Mi chiamo Cecil, fottuta lontra, non Dylan Goes Electric

Allora, chi è quello che sbircia nella mia finestra?

Proprio adesso!

Non lo so, ma posso vedere l'interesse per il loro sopracciglio

Prometto per il giorno morente delle mie opere interiori:

Il mio medium è extra-grande, finché non sono nella sporcizia

Mi fanno male le dita per tutte queste pennellate troppo ansiose

A volte non guardo, finisco e taglio la gola

Scherzi solo amico, li metterò da parte presto

Per ora sono il mio bambino: il paginone centrale

Quindi da quello, cannone da circo con cui mi hai sparato

Fumare veleno nella stanza del ragazzo con un Mötley Crüe

Parlami attraverso questo

Con il caffè o il nuovissimo fissativo

E dirai solo che la musica è un rischio per la sua salute

Ma si attacca alle sue pistole, finché non si attaccano a te

Continua a torcere la lingua e ti sputerà

Ti canta per dormire con una canzone di ripercussioni

Ma non dorme, perché il sonno è il cugino del Mietitore

Ed è un cacciatore di fantasmi, Steve Perry chiacchierone di strada

Mangiando un toast ammuffito sotto il mio Beef Whopper

Il beat-jocker di una piccola città dedito allo spiedo

Beatboxer fuori dal comune che pensa di farlo dondolare

Il ragazzo dell'hip-hop con la bocca piena di dinamite

Controllo me stesso per le zecche e trogloditi di Jimmy Caster

Nascondo il combattimento e mostro la mia migliore impressione di...

Sono venuto a incasellare gli scettici

Mentre mi rivolgo alla mia etica del Minnesota

Potrebbe fregarmene se i bambini non lo rispettano

Mi chiamo Cecil, fottuta lontra, non Dylan Goes Electric