Trompe la mort - Georges Brassens

Avec cette neige à foison

Qui coiffe, coiffe ma toison

On peut me croire vue de nez

Blanchi sous le harnais

Eh bien, Mesdames et Messieurs

C’est rien que de la poudre aux yeux

C’est rien que de la comédie

Que de la parodie

C’est pour tenter de couper court

A l’avance du temps qui court

De persuader ce vieux goujat

Que tout le mal est fait déjà

Mais dessous la perruque j’ai

Mes vrais cheveux couleur de jais

C’est pas demain la veille, bon Dieu !

De mes adieux

Et si j’ai l’air moins guilleret

Moins solide sur mes jarrets

Si je chemine avec lenteur

D’un train de sénateur

N’allez pas dire «Il est perclus»

N’allez pas dire «Il n’en peut plus «C'est rien que de la comédie

Que de la parodie

Histoire d’endormir le temps

Calculateur impénitent

De tout brouiller, tout embrouiller

Dans le fatidique sablier

En fait, l’envers du décor

Comme à vingt ans, je trotte encore

C’est pas demain la veille, bon Dieu !

De mes adieux

Et si mon coeur bat moins souvent

Et moins vite qu’auparavant

Si je chasse avec moins de zèle

Les gentes demoiselles

Pensez pas que je sois blasé

De leurs caresses, leurs baisers

C’est rien que de la comédie

Que de la parodie

Pour convaincre le temps berné

Qu’mes fêtes galantes sont terminées

Que je me retire en coulisse

Que je n’entrerai plus en lice

Mais je reste un sacré gaillard

Toujours actif, toujours paillard

C’est pas demain la veille, bon Dieu!

De mes adieux

Et si jamais au cimetière

Un de ces quatre, on porte en terre

Me ressemblant à s’y tromper

Un genre de macchabée

N’allez pas noyer le souffleur

En lchant la bonde vos pleurs

Ce sera rien que comédie

Rien que fausse sortie

Et puis, coup de théâtre, quand

Le temps aura lève le camp

Estimant que la farce est jouée

Moi tout heureux, tout enjoue

Je m’exhumerai du caveau

Pour saluer sous les bravos

C’est pas demain la veille, bon Dieu !

De mes adieux

Con questa neve in abbondanza

Chi pettina, pettina il mio vello

Puoi darmi per scontato

Sbiancato sotto l'imbracatura

Bene, signore e signori

È solo una vetrina

Non è altro che commedia

Che parodia

È per cercare di farla breve

In anticipo

Per persuadere quel vecchio mascalzone

Che tutto il danno è già fatto

Ma sotto la parrucca ce l'ho

I miei veri capelli color jet

Non è domani il giorno prima, buon Dio!

Dei miei addii

E se sembro meno vivace

Meno solido sui miei garretti

Se cammino lentamente

Sul treno di un senatore

Non andare a dire "È paralizzato"

Non dire "Non ce la fa più" È tutta commedia

Che parodia

Una storia di mettere il tempo a dormire

Calcolatrice impenitente

Per confondere tutto, confondere tutto

Nella fatidica clessidra

Infatti, dietro le quinte

Come a vent'anni, sto ancora trottando

Non è domani il giorno prima, buon Dio!

Dei miei addii

E se il mio cuore battesse meno spesso

E più lento di prima

Se caccio con meno zelo

Le belle signore

Non pensare che io sia stanco

Delle loro carezze, dei loro baci

Non è altro che commedia

Che parodia

Per convincere il tempo ingannato

Che le mie feste galanti sono finite

Che mi ritiro dietro le quinte

Che non gareggerò più

Ma sono ancora un ragazzo infernale

Sempre attivo, sempre osceno

Non è domani il giorno prima, buon Dio!

Dei miei addii

E se mai al cimitero

Uno di questi quattro lo portiamo sotto terra

Sembra che io abbia torto

Una specie di rigido

Non andare ad affogare il soffiatore

Lasciando andare le tue lacrime

Non sarà altro che commedia

nient'altro che falsa uscita

E poi, all'improvviso, quando

Il tempo romperà il campo

Credere che lo scherzo sia giocato

Io tutto felice, tutto allegro

Mi esumerò dalla cripta

Per salutare sotto i bravi

Non è domani il giorno prima, buon Dio!

Dei miei addii