Brille - Heinz Rudolf Kunze

Der kleine Junge auf dem Topf hat sonderbare Trume:

Die Augen weit wie`n Scheunentor fr stille Zwischenrume.

Die Dinge intressiern ihn nicht,

Nur ihre langen Schatten

Und was sie in seinem Mrchenkopf an Einsamkeit gestatten.

Ein enges deutsches Zimmer unter Adenauers Himmel,

Ruth Leuwerik als Titelbild.

Er spricht mit ihr,

Er kt sie wild

Und spielt mit seinem Pimmel.

Hier geht nichts mehr.

Der Sack ist zu,

Die Claims sind lngst vergeben.

Der Vater kam zu spt vom Krieg und wrmt sein nacktes Leben.

Die Mutter schttet Grber zu,

Nht jede Nacht ein Sprungtuch.

Nennt nie das Kind beim Namen und die Mnnerwnsche Unfuch.

Dad trumt von Peter Frankenfeld und manchmal von Mephisto:

Mach`s besser Junge, sei kein Schaf.

Ich bin Boss und bin kein Graf-

Nicht mal von Monte Christo.

Du mut besser sein

Brille

Besser als der Rest.

Du kriegst keinen Vorsprung,

Sie nageln dich am Boden fest.

Il ragazzino sulla pentola fa strani sogni:

Gli occhi spalancati come una porta della stalla per spazi tranquilli.

Le cose non gli interessano

Solo le loro lunghe ombre

E cosa gli permettono nella sua testa di solitudine da favola.

Un'angusta stanza tedesca sotto il cielo di Adenauer,

Ruth Leuwerik come immagine di copertina.

Le parla

Li ha resi selvaggi

E gioca con il suo cazzo.

Niente funziona qui.

il sacco è chiuso

Le pretese sono state accolte da tempo.

Il padre è arrivato tardi dalla guerra e scalda la sua vita nuda.

La madre riempie le tombe,

Cuci un lenzuolo da salto ogni notte.

Mai chiamare una vanga una vanga e i desideri dell'uomo male.

Papà sogna Peter Frankenfeld e talvolta Mefisto:

Fallo meglio ragazzo, non essere una pecora.

Sono un capo e non sono un conte-

Nemmeno da Montecristo.

Hai il coraggio di essere migliore

occhiali

Meglio del resto.

Non hai un vantaggio

Ti inchiodano a terra.