Resurrectionists - Impaled

A hammer to drive the chisel in

A chisel to alter bone and skin

An algid stiff to now provide

A link to where the soul resides

That still hearts should pulse with ichor

Is an ethical dilemma to be sure

That a body can be made to function

Is an enigma to decipher without compunction

That the dead may in mere slumber lie

Is a query that begs us to coax a reply

That rotting lungs shall heave with breath

Is truly a matter of life and death

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

(solo: «Just a Few Stitches"by T. Spruance)

Augers employed to crack and peel

Gilding steel teeth with paste of bone meal

Their skulls disassembled and scored

With sanguine expectations, meticulously gored

To reconnect nerve filled clusters

Our encaphalic skill, we muster

To reinstate arterial paths

Our hands engage in a blood bath

To reset joint and bone

Our mending powers are hewn

To restart cardial beating

Our defibrullator is heating

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

Intra-venously dripping a potion

To rekindle locomotion

Old hat at plundering lifeless shells

But I shall never get used to the smell

(solo: «The Funk of 40,000 Years"by S.C. McGrath)

Sutures of catgut carefully stitched

Securing intestines in torsal pitch

Along the sciatic, nerves are defrayed

In our conclave, bodies remade

This brain in a solution submerged

From a cranium we’ve purged

This jellied ganglia to reconnect

From the medulla to the neck

This artery and vein shall rehydrate

From pulmonary functions we’ll resuscitate

This human tabula rasa we’ve sewn

From it, coaxed, secrets to life unknown

The ressurectionists

The ressurectionists… no more death after life

Un martello per infilare lo scalpello

Uno scalpello per alterare ossa e pelle

Un'algida rigida da fornire ora

Un link a dove risiede l'anima

Che i cuori fermi dovrebbero pulsare di icore

È un dilemma etico per essere sicuri

Che un corpo può essere fatto funzionare

È un enigma da decifrare senza rimorsi

Che i morti possano mentire in un semplice sonno

È una domanda che ci implora di convincere una risposta

Quei polmoni in decomposizione aumenteranno con il respiro

È davvero una questione di vita o di morte

I resurrezionisti

I risurrezionisti... niente più morte dopo la vita

(solo: «Just a Few Stitches" di T. Spruance)

Coclee impiegate per rompere e sbucciare

Doratura dei denti in acciaio con pasta di farina d'ossa

I loro teschi si sono smontati e hanno segnato

Con aspettative ottimistiche, meticolosamente incornate

Per ricollegare i cluster pieni di nervi

La nostra abilità encafalica, la raduniamo

Per ripristinare i percorsi arteriosi

Le nostre mani si impegnano in un bagno di sangue

Per reimpostare articolazioni e ossa

I nostri poteri di riparazione sono stati sminuiti

Per riavviare il battito cardiaco

Il nostro defibrullatore si sta riscaldando

I resurrezionisti

I risurrezionisti... niente più morte dopo la vita

Gocciolamento intravenoso di una pozione

Per riaccendere la locomozione

Vecchio cappello a saccheggiare proiettili senza vita

Ma non mi abituerò mai all'odore

(solo: «The Funk of 40,000 Years" di S.C. McGrath)

Suture di catgut accuratamente cucite

Assicurare l'intestino nel passo toracico

Lungo lo sciatico, i nervi sono sconfitti

Nel nostro conclave, i corpi sono stati rifatti

Questo cervello in una soluzione sommersa

Da un cranio che abbiamo epurato

Questi gangli in gelatina da ricollegare

Dal midollo al collo

Questa arteria e vena devono reidratarsi

Dalle funzioni polmonari risusciteremo

Questa tabula rasa umana che abbiamo cucito

Da esso, persuaso, i segreti della vita sconosciuta

I resurrezionisti

I risurrezionisti... niente più morte dopo la vita