Изба - Иван Кучин

Гуляет ветер по избе пустой, пустой…

Я заблудился сам в себе — хоть плачь, хоть вой

Гудит с похмелья голова — бом-бом, бум-бум

И матершинные слова идут на ум

Беда приходит не одна с покон веков

Запас души сгорел до дна, — ни тем, ни слов

Гриф повело наперекос, — ладит струна

И как-то сразу и всерьез ушла она.

Гриф повело наперекос, — ладит струна

И как-то сразу и всерьез ушла она.

Огонь в печи не греет рук, дымят дрова

Приехал, что ли, б старый друг на день, на два

И на залитый солнцем двор, из тьмы избы

Он новых песен старый сор весь вымел бы

Гуляет ветер по избе пустой, пустой…

Я заблудился сам в себе — хоть плачь, хоть вой

Гудит с похмелья голова — бом-бом, бум-бум

И матершинные слова идут на ум

Беда приходит не одна с покон веков

Запас души сгорел до дна, — ни тем, ни слов

Гриф повело наперекос, — ладит струна

И как-то сразу и всерьез ушла она.

Гриф повело наперекос, — ладит струна

И как-то сразу и всерьез ушла она.

Огонь в печи не греет рук, дымят дрова

Приехал, что ли, б старый друг на день, на два

И на залитый солнцем двор, из тьмы избы

Он новых песен старый сор весь вымел бы