Пройдут года - Иван Кучин

Вот снова вечер зимний, деревья клонит в сон.

И в этот вечер зимний, я вновь пишу письмо,

Что здесь тайга глухая, на крышах белый мех,

Что ты моя родная на свете лучше всех.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Ах жизнь моя лихая, бедовая моя.

Простишь ли ты родная, за эту жизнь меня.

Как трудно без улыбки, и ласки твоей жить,

Как много за ошибки, приходится платить.

Пройдут года и я вернусь, весной подснежник зацветет.

И я в колени твои ткнусь, и прошепчу ну вот и все.

Anche qui la sera d'inverno, gli alberi tendono a dormire.

E questa sera d'inverno, scrivo di nuovo una lettera,

Che qui la taiga è sorda, c'è la pelliccia bianca sui tetti,

Che sei il mio caro al mondo il migliore.

Passeranno gli anni e io tornerò, in primavera fiorirà il bucaneve.

E ti pungo le ginocchia e sussurro bene, tutto qui.

Ah, la mia vita è focosa, il mio problema.

Perdonerai la mia cara, per questa vita me.

Com'è difficile vivere senza un sorriso, e la tua carezza,

Quanto per gli errori, devi pagare.

Passeranno gli anni e io tornerò, in primavera fiorirà il bucaneve.

E ti pungo le ginocchia e sussurro bene, tutto qui.