L-Dopa - Laura Stevenson

I’m a bright, white egg and I incubate in a warm, yellow light in the winter.

And I’ll hatch on a snow-covered morning, and no one will be awake to see it

happen.

There is no history, there’s no expectation, just warm, yellow light on my skin.

And I’m blessed by my mother, though I’ll never know her, and I’ll never be

lonesome again.

I’m a bright entertainer in a silent theater I wearily quarry into.

And my mother she stands where the characters dance from the light at the

height of the room.

And every night I repeat the phrases, just to see if she predicts the changes.

And I’d die for a word if it’s all she’d afford but she closes up knowing it.

Where I am is right at the beginning of it, all I know I was born with.

Where she is, she is fixed in a prison so fast she is frozen, the air she

breathes is a slow wind.

I’m a tired arachnid, spinning loose in my threads, building lifetimes of

gossamer beds.

And the filigree waterdrops around my head, they absorb every word that I said.

There are no wings hitched to my spine, just an undying urge to climb.

And I’ll wait for my mother, supposing she’d bother to hold me and keep me a

while.

To hold me and keep me a while.

Sono un uovo bianco e brillante e covo in una calda luce gialla in inverno.

E mi schiuderò in una mattina coperta di neve e nessuno sarà sveglio per vederlo

accadere.

Non c'è storia, non c'è aspettativa, solo una calda luce gialla sulla mia pelle.

E sono benedetto da mia madre, anche se non la conoscerò mai e non lo sarò mai

di nuovo solitario.

Sono un brillante intrattenitore in un teatro muto in cui scavo stancamente.

E mia madre si trova dove i personaggi ballano dalla luce al

altezza della stanza.

E ogni notte ripeto le frasi, solo per vedere se lei prevede i cambiamenti.

E morirei per una parola se è tutto ciò che si può permettere ma si chiude sapendo.

Il punto in cui sono è proprio all'inizio, tutto quello con cui so di essere nato.

Dov'è, è fissata in una prigione così in fretta che è congelata, l'aria che lei

respira è un vento lento.

Sono un aracnide stanco, che gira liberamente nei miei fili, costruendo vite di

letti sottilissimi.

E le gocce d'acqua in filigrana intorno alla mia testa, assorbono ogni parola che ho detto.

Non ci sono ali attaccate alla mia spina dorsale, solo un imperituro bisogno di arrampicarsi.

E aspetterò mia madre, supponendo che si prenda la briga di stringermi e tenermi a

mentre.

Per tenermi e tenermi per un po'.