Two Dreamers - MC Frontalot

I live in Baghdad.

I had a million dollars.

After that last bad investment, I live in squalor.

Still got a grandiose house, but it’s run down.

Jackals take possession of it promptly at sundown,

on account of the holes in the walls.

So, I sleep in the yard.

Huddled by the fountain, ground is keeping it hard.

I’d be deeply alarmed if I weren’t so depressed.

Keep an eye on the stars, I guess.

Get some rest.

As I drift off, feel like I hear a voice whispering,

«Despair in due time, take comfort in the interim.»

I’m listening.

«Step to the west in the early air.

Your fortune is in Cairo.

Regain it if you journey there.»

Oh no, I don’t know if I could trust a dream.

Has one ever been what it seems?

Oh no, I don’t know if I could trust a dream,

what it keeps on promising.

Cairo is quite a ways away.

I’m hitch-hiking on carts, got my vulnerable parts displayed:

my neck, my hope, and my desperation.

By the time I get to Damascus, half sick with exasperation

at my own propensity for delusion.

Some dreams are visions, but only illusions.

And with my sandal worn to nothing, wander past a pyramid.

This is Cairo, isn’t it?

Wonder where my treasure’s hid?

It isn’t in front of me.

Well, okay.

I take a seat,

get arrested immediately for vagrancy.

This my reward for venturing abroad:

chuck me in the clink, lash me to sleep with a palm rod.

Three days later, dragged before the magistrate,

thirty-fifth most important dude in the caliphate.

Asks me why I came so far if I’ve got nothing

to my name but my gumption.

I explain how I’ve got crushing

doubts, about my faith in a voice that had come in the night.

He laughs in my face, his hind teeth are bright white.

Says he had that dream — of Baghdad — thrice,

and the voice in it, offering specific advice:

«Seek a high style manor where a jackal is lord,

dig up a fortune in the courtyard.»

This he ignored,

as he assured me any wise man would.

Guess I’m silly, then.

Back to Baghdad, unearth my new millions.

Vivo a Bagdad.

Avevo un milione di dollari.

Dopo quell'ultimo cattivo investimento, vivo nello squallore.

Ho ancora una casa grandiosa, ma è fatiscente.

Gli sciacalli se ne impossessano prontamente al tramonto,

a causa dei buchi nei muri.

Quindi, dormo in cortile.

Rannicchiato vicino alla fontana, il terreno lo mantiene duro.

Sarei profondamente allarmato se non fossi così depresso.

Tieni d'occhio le stelle, immagino.

Riposati.

Mentre vado alla deriva, mi sembra di sentire una voce che sussurra,

«Disperati a tempo debito, consolati nel frattempo.»

Sto ascoltando.

«Fai un passo verso ovest all'alba.

La tua fortuna è al Cairo.

Riguadagnalo se viaggi lì.»

Oh no, non so se potrei fidarmi di un sogno.

Uno è mai stato quello che sembra?

Oh no, non so se potrei fidarmi di un sogno,

ciò che continua a promettere.

Il Cairo è piuttosto lontano.

Sto facendo l'autostop su carrelli, ho mostrato le mie parti vulnerabili:

il mio collo, la mia speranza e la mia disperazione.

Quando arrivo a Damasco, mezzo malato di esasperazione

alla mia stessa propensione all'illusione.

Alcuni sogni sono visioni, ma solo illusioni.

E con il mio sandalo consumato a nulla, gironzola oltre una piramide.

Questo è il Cairo, vero?

Ti chiedi dove sia nascosto il mio tesoro?

Non è davanti a me.

Allora ok.

Mi siedo,

essere arrestato immediatamente per vagabondaggio.

Questa è la mia ricompensa per essermi avventurato all'estero:

buttami nel tintinnio, sferzami a dormire con una bacchetta di palma.

Tre giorni dopo, trascinato davanti al magistrato,

trentacinquesimo uomo più importante del califfato.

Mi chiede perché sono arrivato così lontano se non ho niente

al mio nome ma al mio istinto.

Spiego come mi sono schiacciato

dubbi, sulla mia fede in una voce che era giunta nella notte.

Mi ride in faccia, i suoi denti posteriori sono di un bianco brillante.

Dice di aver fatto quel sogno - di Baghdad - tre volte,

e la voce in esso che offre consigli specifici:

«Cerca un maniero di alto stile dove uno sciacallo sia il signore,

dissotterra una fortuna nel cortile.»

Questo ha ignorato,

come mi ha assicurato che avrebbe fatto qualsiasi uomo saggio.

Immagino di essere sciocco, allora.

Torna a Baghdad, porta alla luce i miei nuovi milioni.