The Call - Meadows

The 16th of November, 1963. That dreaded night, when everything changed,

nothing was ever the same

The 16th of November, 1963… nothing was ever the same

Drunken communion.

This was his Friday night Mass. The broken preacher just as

broken at home.

His hand was clutched around the Good Book (the other a shot

glass).

Flaming tongues preaching fireball and brimstone, the shepherd lost his

way back.

(He couldn’t find his way back!) He allowed false idols on th throne

(the flask), the flask with a goldn calf

It started slow.

One decision to next one.

He wasn’t always this way.

He loved his wife, their son, another on the way.

A slippery slope,

isolated alone.

Satan’s kiss and whispers growing.

«Just one, know one would

have to know.

Forbidden fruit, hanging low on the vine.

After all,

He turned water to wine.»

Drunken communion.

This was his Friday night Mass. The broken preacher just as

broken at home.

His hand was clutched around the Good Book (the other a shot

glass).

Flaming tongues preaching fireball and brimstone, the shepherd lost his

way back.

(He couldn’t find his way back!) He allowed false idols on the throne

(the flask), the flask with a golden calf

He recalls his Father’s words.

Etched in stone on his heart grown cold:

«Don't get a hold of something that can get a hold of you.»

(He watched them…) Asleep, like trees, that swayed in lament.

The hush of the

limbs, as they break and they bend

The sagging moss hung, like thoughts in his head.

The leaves on the ground,

creating a bed, (like tears) that soaked their pillows.

Yet he left like the

wind, blowing through the weeping willows

Il 16 novembre 1963. Quella notte temuta, quando tutto cambiò,

niente è mai stato lo stesso

Il 16 novembre 1963... niente è più stato lo stesso

Comunione ubriaco.

Questa era la sua messa del venerdì sera. Il predicatore distrutto proprio come

rotto a casa.

La sua mano era stretta attorno al Buon Libro (l'altra un colpo

bicchiere).

Lingue fiammeggianti predicando palla di fuoco e zolfo, il pastore perse la sua

molto indietro.

(Non riusciva a trovare la via del ritorno!) Ha permesso a falsi idoli sul trono

(la fiaschetta), la fiaschetta con un vitello d'oro

È iniziato lentamente.

Una decisione per la successiva.

Non è sempre stato così.

Amava sua moglie, il loro figlio, un altro in arrivo.

Un pendio scivoloso,

isolato da solo.

Il bacio e i sussurri di Satana crescono.

«Solo uno, sappi che uno lo farebbe

devo sapere.

Frutto proibito, appeso in basso sulla vite.

Dopotutto,

Ha trasformato l'acqua in vino.»

Comunione ubriaco.

Questa era la sua messa del venerdì sera. Il predicatore distrutto proprio come

rotto a casa.

La sua mano era stretta attorno al Buon Libro (l'altra un colpo

bicchiere).

Lingue fiammeggianti predicando palla di fuoco e zolfo, il pastore perse la sua

molto indietro.

(Non riusciva a trovare la via del ritorno!) Ha permesso a falsi idoli sul trono

(la fiaschetta), la fiaschetta con un vitello d'oro

Ricorda le parole di suo Padre.

Inciso nella pietra sul suo cuore si è raffreddato:

«Non afferrare qualcosa che può prenderti.»

(Li guardava...) Addormentati, come alberi, che ondeggiavano in lamento.

Il silenzio del

membra, mentre si rompono e si piegano

Il muschio cadente pendeva, come i pensieri nella sua testa.

Le foglie per terra,

creando un letto (come lacrime) che inzuppava i loro cuscini.

Eppure se n'è andato come il

vento, che soffia tra i salici piangenti