At the Vanguard of Deception - Merrimack

The mourning I wear is not mine

It belongs to cords made of shadows and melted flesh

This mourning I wear is not mine

It belongs to this rotten shell

Where light dwells blood jars and gaunt masks

In a yelling void

That bounds me to the soil of a corrupted race

Leading to paths of bites

Channeling me to infected waters

Abused by the gutter of the world

Where our flame, cast in flesh

Is nothing but a nail stuck in filth

The mourning I wear is not mine…

But a pigsty where brews my dated passion

For the old satanic archetype

Virgin thoughts as candles blown by winds of an autistic curse…

There’s nothing at the core but remains of a mocked divinity

An ὑποκείμενον wearing the face of the abused child of God

Collecting his toys amongst broken seals of Nag Hammadi

Oh, Satan, is there a place to rest against thy breast?

Corrode my lungs and seal my rusted eyelids

Our souls, metastasis made of igneous materials

Are starving for starvation

I consume everything I touch, a vagrant time-lapse lives in my mouth

Someday I’ll find that my whole childhood was the dream of a pedophile

My belly secretes a living manure, some AIDS-faced abomination

Able to turn back time and sterilize my mother’s nest

Time’s poisoning the idea of being

Cosmos is the reverse of creation

All is fucked, nothing can grow

Each second cancels a century

Standing at the vanguard of deception

As a fanatic of my own destruction, I’ve reach the suburbs of devastation,

of devestalisation

Praying for the pain to leave, this pain of being here and now, reduced to this

collage of infected cells, spreading diseases, greedy symmetry

You have wept into your little plot of void, molesting the probability of your

existence

Experiences of self-injury and self-desecration fattens your experience of God

Now you can see its obscene face, chrome face, behind the veil of matter

Replacing the whole sky

Testing the shooting room

In Pavore Dormiam, et caro mea requiescet in polluto

Domine, quis resquiescet in abysso sancto tuo

Il lutto che indosso non è mio

Appartiene a corde fatte di ombre e carne fusa

Questo lutto che indosso non è mio

Appartiene a questo guscio marcio

Dove la luce abita vasi di sangue e maschere scarne

In un vuoto urlante

Questo mi lega al suolo di una razza corrotta

Conduce a percorsi di morsi

Incanalandomi nelle acque infette

Abusato dalla grondaia del mondo

Dove la nostra fiamma, gettata nella carne

Non è altro che un chiodo conficcato nella sporcizia

Il lutto che indosso non è mio...

Ma un porcile dove fermenta la mia datata passione

Per il vecchio archetipo satanico

Pensieri vergini come candele soffiate dai venti di una maledizione autistica...

Non c'è niente al centro, ma resti di una divinità derisa

Un ὑποκείμενον che indossa il volto del figlio di Dio maltrattato

Raccogliendo i suoi giocattoli tra i sigilli rotti di Nag Hammadi

Oh, Satana, c'è un posto dove riposare contro il tuo petto?

Corrodi i miei polmoni e sigilla le mie palpebre arrugginite

Le nostre anime, metastasi fatte di materiali ignei

Stanno morendo di fame

Consumo tutto ciò che tocco, un time-lapse vagabondo vive nella mia bocca

Un giorno scoprirò che tutta la mia infanzia è stata il sogno di un pedofilo

La mia pancia secerne un concime vivente, un abominio affrontato dall'AIDS

In grado di tornare indietro nel tempo e sterilizzare il nido di mia madre

Il tempo avvelena l'idea di essere

Il cosmo è l'inverso della creazione

Tutto è fottuto, niente può crescere

Ogni secondo annulla un secolo

In piedi all'avanguardia dell'inganno

Da fanatico della mia stessa distruzione, ho raggiunto i sobborghi della devastazione,

di devestalizzazione

Pregando che il dolore se ne vada, questo dolore di essere qui e ora, ridotto a questo

collage di cellule infette, malattie diffuse, avida simmetria

Hai pianto nel tuo piccolo appezzamento di vuoto, molestando la probabilità del tuo

esistenza

Le esperienze di autolesionismo e auto-profanazione ingrassano la tua esperienza di Dio

Ora puoi vedere la sua faccia oscena, la faccia cromata, dietro il velo della materia

Sostituzione dell'intero cielo

Testare la sala di tiro

In Pavore Dormiam, et caro mea requiescet in polluto

Domine, quis resquiescet in abysso sancto tuo