Oh Heartland, Up Yours! - Owen Pallett

The stars collected

Each world accounted for

Freed all the children

Seems there is nothing more

If I only had a rowboat I would row it up to heaven

And if heaven would not have me I would take the other option

I will seek out my own satisfaction

From the wight lying in the barrow

To the priest with his broken arrows

There’s a method to the madness

They will feign an expression of sadness

A concatenation of locusts

And the farmers are losing their focus

On the pitch of the Avenroe grasses

I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

The hollow voice of

The fourteenth century

Too much assumption to be taken seriously

Oh you wrote me like a Disney kid in cutoffs and a beater

With a feathered fringe, it doesn’t suit a simoniac breeder

Doesn’t work doesn’t fly doesn’t handle

From the wight lying in the barrow

To the priest with his broken arrows

There’s a method to the madness

They will feign an expression of sadness

A concatenation of locusts

And the farmers are losing their focus

On the pitch of the Avenroe grasses

I will sing sing sing to the masses

Oh Heartland, up yours

(My home, my homeland, my homeland)

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

I will not sing your praises

I will not sing your praises

I will not sing your praises

I will not sing your praises here

Le stelle raccolte

Ogni mondo ha rappresentato

Liberati tutti i bambini

Sembra che non ci sia altro

Se solo avessi una barca a remi, la remerei fino al paradiso

E se il paradiso non mi volesse, prenderei l'altra opzione

Cercherò la mia soddisfazione

Dal wight che giace nel tumulo

Al prete con le sue frecce spezzate

C'è un metodo per la follia

Fingeranno un'espressione di tristezza

Una concatenazione di locuste

E gli agricoltori stanno perdendo la concentrazione

Sul campo dell'erba dell'Avenroe

Canterò cantare cantare alle masse

Oh Heartland, su tuo

La voce vuota di

Il quattordicesimo secolo

Troppe supposizioni per essere prese sul serio

Oh, mi hai scritto come un bambino Disney con i tagli e un battitore

Con una frangia piumata, non si adatta a un allevatore simoniaco

Non funziona non vola non gestisce

Dal wight che giace nel tumulo

Al prete con le sue frecce spezzate

C'è un metodo per la follia

Fingeranno un'espressione di tristezza

Una concatenazione di locuste

E gli agricoltori stanno perdendo la concentrazione

Sul campo dell'erba dell'Avenroe

Canterò cantare cantare alle masse

Oh Heartland, su tuo

(La mia casa, la mia patria, la mia patria)

Non canterò le tue lodi

Non canterò le tue lodi qui

Non canterò le tue lodi

Non canterò le tue lodi qui

Non canterò le tue lodi

Non canterò le tue lodi

Non canterò le tue lodi

Non canterò le tue lodi qui