Schlagschattenoptik - Prezident

Yo — Ihr habt Songs über Klamottenläden, Cover wie Parfümreklamen

Irgendwas is' bei euch schief gelaufen, würd' ich sagen

Lieber nochma' drüber schlafen, schönen Abend

Prezident, ich streue Dreck, so weit die Füße tragen

Versprüh' den Charme versiffter Tiefgaragen

Krieg' hierfür nich' eine müde Mark, doch halt’s im höchsten Maße überragend

Nicht nur lyrisch, Partner, ich hab’s halt

Und mach', dass Scheißstrasssteine matt scheinen wie Asphalt

Kuck, ich rapp' und es passt halt

Der Rest rappt und lässt ein' fast kälter als nasskalt

Ich raste aus, wenn ich auf Bühnen steh', gut, wenn ihr mich

Hört und seht, doch besser wär's, es tut euch wirklich weh

Ich seh' euch schwanken zwischen übelnehmen und drüber steh’n

Ich lass' die Luft aus euren müden Egos zügig flöten geh’n

Ja, schöne Szene, riegelt weiträumig ab

Hier wird aus dei’m Zeuch wie beiläufig Kleinholz gemacht

Yeah, und jetzt scheißt euch in Frack

Reicht, mich zu räuspern, dass ihr gleich heut' Nacht Alpträume habt

Es ist Prezident, mit beiden Beinen im Untergrund versackt

Im Ernst, würdet ihr zahl’n für die Mucke, die ihr macht?

Was wenn alles nur noch Pose ist, unfreiwillig komisch ist?

Was, wenn du selber gar nich merkst, wie scheißtot du bist?

Kein' Verstand, keinen Funk, keinen Arsch in der Hose, nix

Ist die Mucke, die du machst, wert, was du an Kohle kriegst?

Schlagschattenoptik

Klar wie Polareis

Schwarz-Weiß

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

Und ihr habt Klingeltöne, Kinderchöre, doch schon seit Jahr’n

Nicht mehr den Hauch von etwas, das mich dazu bringen würde hinzuhören

Und ich bin Künstler, hörste?

Und was ich kann, dat kann ich

Und was ich weiß, das weiß ich, also schweig, verdammich

Du bist auf Covers so dick eingeölt, dass man fast erwartet

Dass die Staaten fadenscheinig in dich einmarschier’n

Drei bis vier Releases im Jahr, trotz Kreativpause

Wie traurig, nicht im Traum würde ich mit dir tauschen

Kuck, ich rapp' nicht, um auf Straßen erkannt zu werden

Ich rapp' nur noch, um anzulernen — doch das von ganzem Herzen

Und scheiß auf deine Scheißidole

Mittlerweile kann ich mehr als meine eigenen Idole

Vom Scheitel bis zur Sohle echt, idiotensicher vorgesetzt

Jungs, die so wie ich sind, hat dein Label nich im Rolodeck

Rotes Licht, Band läuft, pump' den Sound, wenn du am Boden bist

Tu’s für dich, ohne Witz, ich brauch' keine Fans

Ich hinterlasse Gischt und Asche, kippe mich aufs Gigs gelassen

Zu, steh' auf Bühnen, nackter Oberkörper, Whiskeyflasche

Nix zu wollen, nix zu machen, viele Wege, sich zu hassen

Spaßeshalber starke Alben und etwas aus sich zu machen

Schlagschattenoptik

Klar wie Polareis

Schwarz-Weiß

Schlagschattenoptik

Schlagschatten

Schlagschattenoptik

Klar wie Polareis

Schwarz-Weiß

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

Schlagschattenoptik

«You lousy son of a bitch

You’re telling this man — this artist — what to do?

«Mr.

Lipnick, I…»

«This man creates for a living!

«Thank him for it, you son of a bitch

Or you’re fired!»

«Mr.

Lipnick, that’s really not necessary.»

«Get down on your knees, you son of a bitch!

Yo - hai canzoni sui negozi di abbigliamento, copertine come pubblicità di profumi

Qualcosa è andato storto con te, direi

Preferirei dormirci sopra, buona serata

Presidente, getterò terra fin dove ti porteranno i miei piedi

Trasuda il fascino dei sudici parcheggi sotterranei

Non ottenere un voto stanco per questo, ma mantienilo eccezionale al massimo grado

Non solo lirica, partner, ce l'ho

E far brillare i fottuti strass opachi come l'asfalto

Senti, rappo e mi sta proprio bene

Il resto rap e ti lascia quasi più freddo che bagnato e freddo

Vado fuori di testa quando sono sul palco, va bene se tu me

Ascolta e vedi, ma sarebbe meglio, ti fa davvero male

Ti vedo oscillare tra l'offendersi e il resistere

Lascerò che l'aria dal tuo ego stanco vada via velocemente

Sì, bella scena, blocca un'ampia area

Qui, le tue cose vengono casualmente trasformate in legna da ardere

Sì, e ora merda in coda

Abbastanza da schiarirmi la voce che stanotte avrai degli incubi

È Prezident, con entrambi i piedi sepolti sottoterra

Seriamente, pagheresti per la musica che fai?

E se tutto fosse solo una posa, involontariamente divertente?

E se non ti accorgi nemmeno di quanto sei morto di merda?

Niente cervello, niente funk, niente culo nei pantaloni, niente

La musica che fai vale i soldi che guadagni?

ottica dell'ombra discendente

Chiaro come il ghiaccio polare

Bianco e nero

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

E hai suonerie, cori di bambini, ma da anni

Niente più accenni a qualcosa che mi farebbe ascoltare

E io sono un artista, capito?

E quello che posso fare, posso farlo

E quello che so, lo so, quindi stai zitto, dannazione

Sei così oleato sulle copertine che è quasi previsto

Che gli stati fragili ti invadano

Da tre a quattro uscite all'anno, nonostante una pausa creativa

Che tristezza, non cambierei posto con te nei miei sogni

Senti, non rappo per essere riconosciuto per strada

Rappo solo per imparare, ma con tutto il cuore

E fanculo i tuoi fottuti idoli

Ora posso fare di più dei miei idoli

Autentico dalla testa ai piedi, infallibile

Quelli come me non hanno la tua etichetta nel Rolodeck

Semaforo rosso, band in funzione, pompa il suono quando sei a terra

Fallo per te stesso, non scherzo, non ho bisogno di fan

Lascio dietro spruzzi e cenere, ribaltandomi verso i concerti

Dai, sali sui palchi, a torso nudo, bottiglia di whisky

Non volere niente, non fare niente, tanti modi per odiarsi a vicenda

Fare grandi album per divertimento e fare qualcosa di te stesso

ottica dell'ombra discendente

Chiaro come il ghiaccio polare

Bianco e nero

ottica dell'ombra discendente

ombra

ottica dell'ombra discendente

Chiaro come il ghiaccio polare

Bianco e nero

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

ottica dell'ombra discendente

«Sporco figlio di puttana

Stai dicendo a quest'uomo - a questo artista - cosa fare?

"Sig.

Lipnick, io...»

«Quest'uomo crea per vivere!

«Ringrazialo, figlio di puttana

O sei licenziato!»

"Sig.

Lipnick, non è proprio necessario."

«Mettiti in ginocchio, figlio di puttana!