Чужой - SERYOGA

Чужой

Чужой

Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.

Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,

Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;

И кто на свойский лад слагает странные баллады.

Вот тот, кого ты не приемлишь;

Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.

Тот, кого втоптать хотел бы в землю.

Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.

Только за то, что он другой.

За то, что инноходец.

Вот тот, он имени чьего тебя воротит.

За то, что он иначе вписывает в повороты.

За его речь и обороты, что правил против;

И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.

За его тягу к струнам и фортепиано.

Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.

За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.

За то, что он тебе чужой.

Чужой.

За то, что он тебе чужой.

Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях

Не раз уже сказал на людях.

Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,

А потому, что он не может не писать.

Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;

И кто надеяться услышан быть однажды.

Не ради места в хит-параде, а ради тех,

Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.

Пусть для кого-то просто фоном.

Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.

Пока струну души ещё терзает канифоль —

Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.

Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$

И словом чистым как молитва, по живому бритвой.

Сказать, как есть — душевно;

в душу, от души…

И стать своим, среди чужих.

Чужой

Чужой

Sconosciuto

Sconosciuto

Ecco il bastardo che odi ferocemente.

Chi vuoi sputare nell'anima, la cui sanguinosa bava,

Vuoi avvolgerlo intorno al pugno per molto tempo;

E chi compone strane ballate a modo suo.

Ecco quello che non accetti;

Colui alla cui rivelazione non presti attenzione.

Quello che vorrebbe calpestare la terra.

Ecco colui che mandi nei tuoi pensieri negli inferi.

Solo perché è diverso.

Per essere un innovatore.

Ecco colui nel cui nome ti rimanda.

Per il fatto che altrimenti si adatta ai turni.

Per la sua parola e per le sue rivolte che regnavano contro;

E per il fatto che vede l'opera in ogni cosa, come Pavarotti.

Per la sua passione per archi e pianoforte.

Inoltre, per il fatto che è passato di moda, in quanto gadget non alla moda.

Per il fatto che è spudoratamente nudo con i testi.

Perché è un estraneo per te.

Sconosciuto.

Perché è un estraneo per te.

Questo è ciò che dice il bastardo delle sue illusioni perdute

L'ho già detto in pubblico più di una volta.

Chi scrive tutto questo, non perché è uno scrittore,

Ma perché non può fare a meno di scrivere.

Chi cerca la verità, come l'umidità, tormentato dalla sete;

E che sperano di essere ascoltati un giorno.

Non per un posto nella hit parade, ma per quelli

Che cattura la stessa radio grigia con lui.

Lascia per qualcuno solo uno sfondo.

Che sia sull'orlo del fallo, ma questo non è un compito facile: scrivere una sinfonia.

Mentre il filo dell'anima è ancora tormentato dalla colofonia -

Brucia come un UFO e sii un crocifisso al microfono.

Il compito sarà raggiunto dal polso, tatto, ritmo $

E con una parola pura come una preghiera, su un rasoio vivente.

Dillo com'è - sinceramente;

all'anima, dall'anima...

E diventare proprio, tra estranei.

Sconosciuto

Sconosciuto