Fifteen Hundred Head - Slim Dusty

Through the Mitchell Grass, half green he sees them feeding

In the lead a dusty horseman scans the plain

Fifteen hundred shorthorn steers are bound for Queensland

And he’s back there on the Barkley route again

Fifteen hundred bush bred steers in late September

Fifteen hundred miles they leave their home behind

For the dry days and the rushes in the land swoop

And the freezin' south east wind comes to his mind

He can feel the freezin' saddle flaps at daybreak

He can taste the kind of breakfast drovers know

And the scars from saddle dees are on his knuckles

From some battle to stay mounted long ago

Fifteen hundred reds and roans and broken baldies

Fifteen hundred demon nostrils wide with fright

Cracking timber, flying hooves and straining halters

Fifteen hundred peals of thunder in the night

Fifteen hundred pairs of spreading horns and ear marks

Fifteen hundred mutes 'neath fifteen million stars

He is back there playing nursemaid on a night horse

But he’s a prisoner in a prison with no bars

Never more at dinner camp with Kort and Brownett

But they don’t serve Kort pot tea in Sydney clubs

Nevermore he’ll walk the big mobs down the Rankin

Or lead 'em through the Enniskillen scrubs

Wake him gently when you sense his dream has ended

When those fifteen hundred march into the haze

Of the long, long years since he went down the Rankin

Just a stripling in the good old droving days

Attraverso l'erba Mitchell, mezzo verde, li vede nutrirsi

In testa un polveroso cavaliere scruta la pianura

Millecinquecento manzi shorthorn sono diretti nel Queensland

Ed è di nuovo lì sulla rotta Barkley

Millecinquecento manzi allevati a cespuglio a fine settembre

Millecinquecento miglia lasciano la loro casa alle spalle

Per i giorni asciutti e i giunchi nella terra piombano

E il vento gelido di sud-est gli viene in mente

Può sentire i lembi della sella gelati all'alba

Può assaggiare il tipo di colazione che i conducenti conoscono

E le cicatrici dei cavalli da sella sono sulle sue nocche

Da qualche battaglia per rimanere in sella molto tempo fa

Millecinquecento rossi e roani e pelati sfiniti

Millecinquecento narici demoniache larghe per lo spavento

Legname screpolato, zoccoli volanti e cavezze tese

Millecinquecento rintocchi di tuoni nella notte

Millecinquecento paia di corna e segni di orecchio sparsi

Millecinquecento muti sotto quindici milioni di stelle

È lì dietro a fare la bambinaia su un cavallo notturno

Ma è un prigioniero in una prigione senza sbarre

Mai più al campo per la cena con Kort e Brownett

Ma non servono il tè Kort nei club di Sydney

Mai più accompagnerà i grandi mob giù per il Rankin

Oppure guidali attraverso gli scrub Enniskillen

Sveglialo dolcemente quando senti che il suo sogno è finito

Quando quei millecinquecento marciano nella foschia

Dei lunghi, lunghi anni da quando è sceso nella classifica

Solo una striscia nei bei vecchi tempi della guida