Foolscap Tombstones - Slim Dusty

With faded ink brandings and covered in dust

Forgotten up there on the shelf out of view

All these old station journals and chequebooks and such

Naming the pound a week people who I knew

The names of old ringers, fencers, and breakers

Camp cooks and drovers and a housemaid or two

Firin' old memories these old station journals

Shrouding the names of bush people I knew

Names of hard toilers and boozers and brawlers

One or two names of good stockmen I knew

Indelibly etched in these old station ledgers

Abandoned up here, choked in dust out of view

Copies of records required by head office

Monthly reports from a man held in trust

Fragile old entries on musty old foolscap

Home for red hornets and red Cooper dust

Close to my hand lies a volume of history

Listing some names long forgotten, deceased

Dead though they might be, today they come back to me reading these pages so

dust marked and creased

And who in head office devalues this history with which these old records are

so richly filled

How many shareholders honor the memory of the pound a week stockmen a station

colt killed

The bush bred young housemaid, where has she wondered

And where is the scribe who composed these reports

And where is the dogger, the drover, the blacksmith

And others who join a parade in my thoughts

Yes, these old station records all covered in red dust

Vanished from sight here, neglected alone

You are fragile yet stronger than any flowery epithets man ever chiseled on

marble headstone

So I’ll dust you and mend you and care for you now

And place you out there at the front in full view

And every so often I’ll come by and squander some time with these pound a week

people and you

Con marchi a inchiostro sbiadito e ricoperti di polvere

Dimenticato lassù sullo scaffale fuori dalla vista

Tutti questi vecchi giornali di stazione, libretti degli assegni e cose del genere

Nominando la sterlina alla settimana le persone che conoscevo

I nomi di vecchie suonerie, schermitori e demolitori

Cuochi e mandriani del campo e una o due domestiche

Scatenando vecchi ricordi questi vecchi diari della stazione

Avvolgendo i nomi delle persone del bush che conoscevo

Nomi di lavoratori duri, alcolizzati e attaccabrighe

Uno o due nomi di buoni allevatori che conoscevo

Inciso in modo indelebile in questi vecchi registri di stazione

Abbandonato qui, soffocato nella polvere fuori dalla vista

Copie dei record richieste dalla sede centrale

Rapporti mensili di un uomo tenuto in custodia

Vecchie voci fragili su vecchio sciocco ammuffito

La patria dei calabroni rossi e della polvere rossa di Cooper

Vicino alla mia mano si trova un volume di storia

Elencando alcuni nomi da tempo dimenticati, deceduti

Per quanto morti possano essere, oggi tornano da me leggendo queste pagine così

polvere segnata e sgualcita

E chi nella sede centrale svaluta questa storia con cui sono questi vecchi record

così riccamente riempito

Quanti azionisti onorano la memoria della sterlina a settimana i mandriani di una stazione

puledro ucciso

La giovane cameriera allevava il bush, dove si è chiesta

E dov'è lo scriba che ha composto questi rapporti

E dov'è il cane, il mandriano, il fabbro

E altri che si uniscono a una parata nei miei pensieri

Sì, questi vecchi record della stazione sono tutti coperti di polvere rossa

Scomparso dalla vista qui, trascurato da solo

Sei fragile ma più forte di qualsiasi epiteto fiorito su cui l'uomo abbia mai cesellato

lapide in marmo

Quindi ti spolvererò, ti aggiusterò e mi prenderò cura di te ora

E mettiti là fuori, davanti, in piena vista

E ogni tanto vengo a trovare e sperpererò un po' di tempo con queste sterline a settimana

le persone e tu