St. Peter - Slim Dusty

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

When the ancient agitator and his brothers carried swags,

I’ve no doubt he very often tramped with empty tucker bags.

And I’m glad he’s Heaven’s picket, for I hate explainin' things,

And he’ll think a union ticket just as good as Whitely King’s

When I reach the great head-station, which is somewhere off the track'

I won’t want to talk with angels who have never been outback,

They might bother me with offers of a banjo meanin' well,

And a pair of wings to fly with, when I only want a spell.

Oh Yeah!

I’ll just ask for old St. Peter and I think, when he appears,

I will only have to tell him that I carried swag for years,

«I've been on the track,"I'll tell him, «an' I’ve done the best I could»

And he’ll understand me better than the other angels would.

He won’t try to get a out of lungs that’s worn to rags,

Or to graft the wings on shoulders stiff with humpin' swags,

But I’ll rest about the station where the work-bell never rings,

'Til they blow the final trumpet and the Great Judge sees to things.

Oh, I think there is a likeness 'twixt St Peter’s life and mine,

For he did a lot of trampin' long ago in Palestine.

He was 'union' when the workers first began to organize,

And I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, Yes I’m glad that old St. Peter keeps the gate of Paradise.

Oh, penso che ci sia una somiglianza tra la vita di San Pietro e la mia,

Perché ha fatto un sacco di vagabondaggio molto tempo fa in Palestina

Era "sindacato" quando i lavoratori iniziarono a organizzare,

E sono contento che il vecchio San Pietro custodisca la porta del Paradiso.

Quando l'antico agitatore e i suoi fratelli portavano festoni,

Non ho dubbi che molto spesso vagava con borse vuote.

E sono contento che sia il picchetto del paradiso, perché odio spiegare le cose,

E penserà che un biglietto sindacale sia buono come quello di Whitely King

Quando raggiungo la grande stazione di testa, che è da qualche parte fuori dai binari'

Non vorrò parlare con angeli che non sono mai stati nell'entroterra,

Potrebbero infastidirmi con offerte di un banjo che significa bene,

E un paio di ali con cui volare, quando voglio solo un incantesimo.

O si!

Chiederò solo del vecchio San Pietro e penso, quando apparirà,

Dovrò solo dirgli che ho portato il malloppo per anni,

«Sono stato in pista", gli dico, «e ho fatto del mio meglio»

E mi capirà meglio di quanto farebbero gli altri angeli.

Non cercherà di togliersi un polmone consumato dagli stracci,

O per innestare le ali su spalle rigide con festoni gobbi,

Ma mi riposerò alla stazione dove il campanello del lavoro non suona mai,

Finché non suoneranno l'ultima tromba e il Grande Giudice si occuperà delle cose.

Oh, penso che ci sia una somiglianza tra la vita di San Pietro e la mia,

Perché ha fatto un sacco di vagabondaggio molto tempo fa in Palestina.

Era "sindacato" quando i lavoratori iniziarono a organizzare,

E sono contento che il vecchio San Pietro custodisca la porta del Paradiso.

Oh, sì, sono contento che il vecchio San Pietro custodisca la porta del Paradiso.