The Conqueror Worm - Sopor Aeternus & The Ensemble Of Shadows

Lo!

't is a gala night

Within the lonesome latter years!

An angel throng, bewinged, bedight

In veils, and drowned in tears

Sit in a theatre, to see

A play of hopes and fears

While the orchestra breathes fitfully

The music of the spheres

Mimes, in the form of God on high

Mutter and mumble low

And hither and thither fly—

Mere puppets they, who come and go

At bidding of vast formless things

That shift the scenery to and fro

Flapping from out their Condor wings

Invisible Wo!

That motley drama—oh, be sure

It shall not be forgot!

With its Phantom chased for evermore

By a crowd that seize it not

Through a circle that ever returneth in

To the self-same spot

And much of Madness, and more of Sin

And Horror the soul of the plot

But see, amid the mimic rout

A crawling shape intrude!

A blood-red thing that writhes from out

The scenic solitude!

It writhes!—it writhes!—with mortal pangs

The mimes become its food

And seraphs sob at vermin fangs

In human gore imbued

Out—out are the lights—out all!

And, over each quivering form

The curtain, a funeral pall

Comes down with the rush of a storm

While the angels, all pallid and wan

Uprising, unveiling, affirm

That the play is the tragedy, «Man,»

And its hero, the Conqueror Worm

Lo!

Non è una serata di gala

Negli ultimi anni solitari!

Una folla di angeli, con le ali, coricata

In veli e affogato in lacrime

Siediti in un teatro, per vedere

Un gioco di speranze e paure

Mentre l'orchestra respira a scatti

La musica delle sfere

Mimi, nella forma di Dio in alto

Mormorare e borbottare piano

E qua e là volano -

Essi sono semplici burattini, che vanno e vengono

All'offerta di vaste cose senza forma

Ciò sposta lo scenario avanti e indietro

Sbattendo le loro ali di Condor

Wo invisibile!

Quel dramma eterogeneo... oh, certo

Non deve essere dimenticato!

Con il suo Fantasma inseguito per sempre

Da una folla che non se ne impossessa

Attraverso un cerchio che ritorna sempre

Nello stesso punto

E gran parte della follia e ancora più del peccato

E Horror l'anima della trama

Ma vedi, in mezzo alla disfatta mimica

Una forma strisciante si intromette!

Una cosa rosso sangue che si contorce dall'esterno

La solitudine scenica!

Si contorce! - si contorce! - con doglie mortali

I mimi diventano il suo cibo

E i serafini singhiozzano alle zanne dei parassiti

Nel sangue umano imbevuto

Fuori - fuori sono le luci - fuori tutto!

E, su ogni forma tremante

Il sipario, un drappo funebre

Scende con l'impeto di una tempesta

Mentre gli angeli, tutti pallidi e pallidi

Insurrezione, svelare, affermare

Che la commedia è la tragedia, «L'uomo»,

E il suo eroe, il Verme Conquistatore