Victim - The Golden Palominos

I feel the motion of the car before I open my eyes.

The air is blue-black,

brown-black, black-black.

Smell of gas, oil, animals.

I’m in the trunk.

My wrists and ankles tied.

Tape over my mouth it almost covers my nose but I can breathe barely.

I must have been here for hours, everything’s stiff and my head throbs like someone’s drumming on china.

The car stops.

He turns off the motor -- but there are no traffic sounds.

No people sounds.

No wind.

What place has no wind?

I turn my head towards the

sounds like people watch radios when something terrible happens.

My palms are sweating.

Where am I?

The trunk squeaks as he lifts it up and the

sun blinds me.

He almost looks like a faceless Jesus surrounded by light.

He pulls me out of the trunk and bangs my head against the door.

I try to cry out, but it comes like a hum.

He drags me, half-standing, along a dirt road into a house.

I can’t see any

other houses and it looks like a farm.

The screen door bangs behind me and I feel a deep, deep pressure inside.

All the rules have changed here.

I’m dragged down a hall like a bag and I look for a phone, other doors.

Nothing but bare floors and brown boxes in small rooms.

He pulls me into the

bathroom and I almost crack my head as he pushes me onto the floor.

Tilts his head to the side and gazes at me as if I was a pet then walks out.

I’m lying there for a long time, trying to get the tape off of me.

My eyes are tearing.

I don’t make a sound.

I can’t get up and I keep rolling

from side to side, trying not to make noise.

I’ve got to get him to talk to me.

If I can get this thing off my face I can

talk to him.

I’ll tell him my name.

Have you killed other women in here?

I’m thinking you’ve got hundreds of them nailed down, hung on walls,

hanging from ceiling fans swinging dead in summer wind.

Why did you pick me?

If I had stayed to finish at the library I would have been

there twenty minutes longer maybe I’d have been OK.

Would have rushed into the

house, books piled up in my arms like a baby, and blurted explanations why I was sorry.

So sorry I’m late everyone.

Would you have waited for me anyway?

Would you have picked another woman?

Would I have read about her in the paper and said oh my god, I was there that

night… and called all my friends in a panic.

Telling them then how much I loved them as if I’d never have the chance again.

I wonder what everyone is doing now.

Putting up signs.

Showing my picture on the evening news.

Calling old friends.

Maybe I’m not even considered missing

yet.

The family will fall apart and my parents will go crazy.

Slowly.

My brother will be so quiet at the funeral and insist the casket be closed.

(I never even told anyone what kind of funeral I wanted when I died.)

Maybe years from now they’ll find my skeleton on the floor here and they’ll

have to use dental records to identify me.

My family will say «At least we know

now.

We always hoped she was alive somewhere.

We just hope she’s in peace.»

When I sleep my dreams are crazy -- I’m flying over fields.

I don’t think I sleep for more than twenty minutes and when I wake up, it feels like I’m under

a heavy blanket.

I’m still here.

As I wake up I hear a dog barking in the distance and I think I’m in my parents' house in South Carolina.

When I open my eyes, there’s a shotgun

pressed between them.

I’ll never get married.

I’ll never have kids.

I’ll never go to Europe.

I’ll never learn to play piano.

I’ll never write a book.

The last thing I hear is a click.

Sento il movimento dell'auto prima di aprire gli occhi.

L'aria è blu-nera,

marrone-nero, nero-nero.

Odore di gas, petrolio, animali.

Sono nel bagagliaio.

I miei polsi e le caviglie legati.

Nastro sulla bocca mi copre quasi il naso ma riesco a malapena a respirare.

Devo essere qui da ore, è tutto rigido e la mia testa pulsa come se qualcuno tamburellasse sulla porcellana.

L'auto si ferma.

Spegne il motore, ma non ci sono rumori del traffico.

Nessuno suona.

Nessun vento.

Quale posto non ha vento?

Volto la testa verso il

sembra che le persone guardino la radio quando succede qualcosa di terribile.

I miei palmi stanno sudando.

Dove sono?

Il bagagliaio scricchiola mentre lui lo solleva e il

il sole mi acceca.

Sembra quasi un Gesù senza volto circondato dalla luce.

Mi tira fuori dal bagagliaio e mi sbatte la testa contro la porta.

Provo a gridare, ma viene come un ronzio.

Mi trascina, mezzo in piedi, lungo una strada sterrata dentro una casa.

Non riesco a vederne nessuno

altre case e sembra una fattoria.

La porta a zanzariera sbatte dietro di me e sento una profonda, profonda pressione dentro.

Tutte le regole sono cambiate qui.

Vengo trascinato in un corridoio come una borsa e cerco un telefono, altre porte.

Nient'altro che pavimenti spogli e scatole marroni in stanze piccole.

Mi trascina nel

bagno e quasi sbatto la testa mentre lui mi spinge sul pavimento.

Inclina la testa di lato e mi guarda come se fossi un animale domestico, poi esce.

Sto sdraiato lì per molto tempo, cercando di togliermi il nastro di dosso.

I miei occhi stanno lacrimando.

Non emetto un suono.

Non riesco ad alzarmi e continuo a muovermi

da una parte all'altra, cercando di non fare rumore.

Devo fargli parlare con me.

Se riesco a togliermi questa cosa dalla faccia, posso farlo

parla con lui.

Gli dirò il mio nome.

Hai ucciso altre donne qui dentro?

Sto pensando che ne hai centinaia inchiodati, appesi alle pareti,

appeso a ventilatori a soffitto che oscillano morti nel vento estivo.

Perché hai scelto me?

Se fossi rimasto a finire in biblioteca lo sarei stato

lì venti minuti in più forse sarei stato a posto.

Si sarebbe precipitato nel

casa, libri ammucchiati tra le mie braccia come un bambino e spiegazioni sbottonate sul motivo per cui mi dispiaceva.

Quindi scusate il ritardo a tutti.

Mi avresti aspettato comunque?

Avresti scelto un'altra donna?

Avrei letto di lei sul giornale e detto oh mio dio, ero lì

notte... e ho chiamato tutti i miei amici in preda al panico.

Dicendo loro poi quanto li ho amati come se non ne avessi mai più avuto la possibilità.

Mi chiedo cosa stiano facendo tutti ora.

Affiggere segni.

Mostrando la mia foto al telegiornale della sera.

Chiamare vecchi amici.

Forse non sono nemmeno considerato disperso

ancora.

La famiglia crollerà e i miei genitori impazziranno.

Lentamente.

Mio fratello sarà così tranquillo al funerale e insisterà che la bara sia chiusa.

(Non ho mai detto a nessuno che tipo di funerale volevo quando sono morto.)

Forse tra anni troveranno il mio scheletro sul pavimento qui e lo troveranno

devo usare le cartelle dentali per identificarmi.

La mia famiglia dirà: «Almeno lo sappiamo

adesso.

Abbiamo sempre sperato che fosse viva da qualche parte.

Speriamo solo che sia in pace.»

Quando dormo i miei sogni sono pazzi: sto volando sui campi.

Non credo di dormire per più di venti minuti e quando mi sveglio mi sembra di essere sotto

una coperta pesante.

Sono ancora qui.

Quando mi sveglio sento un cane che abbaia in lontananza e penso di essere a casa dei miei genitori nella Carolina del Sud.

Quando apro gli occhi, c'è un fucile

premuto tra di loro.

Non mi sposerò mai.

Non avrò mai figli.

Non andrò mai in Europa.

Non imparerò mai a suonare il piano.

Non scriverò mai un libro.

L'ultima cosa che sento è un clic.