Pas pareil XXV - Tryo, Gauvain Sers

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Quand on survole la ville sur son tapis

Et rire des gueules de déterrés

Au fond du métro parisien

Mais nous c’est pas pareil

On est crevé quand on s’lève le matin

Au prolo qui s'énerve

Accroché à sa voiture à crédit

A chaque feu rouge qui traîne

Dans les embouteillages de sa vie

À la fine rayure sur la carrosserie de sa connerie

Si chère si sacrée et si dure

Que sa femme à côté se plie

Moi je l’aime mon homme, je l’aime quand même

Sa femme qui fait marcher

À elle seule tout le télé-achat

Les feux d’l’amour

Ou les navets de Foucault d’Voici à Gala

À croire qu'ça les arrange

De laisser s’agglutiner les cons

Ça f’ra d’l’abruti pour demain

D’la chasse, d’la pêche des traditions

C’est pas qu’on s’sente différent

Quoique des fois un peu si

On comprend pas bien les gens

Alors on s’exclut de la partie

Un sentiment bizarre que le monde est peuplé de crétins

Mais nous c’est pas pareil, on dit pas qu’on regarde TF1

Mais nous c’est pas pareil…

Alors où est cachée la fine crème du genre humain

Qui vote son Le Pen au mois de mai

Qui rêve de Heider pour demain

Qui voudrait faire la peau à tous les grilleurs de priorité

Ou qui paye 100 euros pour voir la Dion ou Hallyday bourré?

À l’idée qu’on se fait du monde et de ses aléas

On est toujours le con de quelqu’un

Mais mon voisin le sait pas

Alors quand il hurle au silence

Je monte le son, y’a du bruit

Vive les beaufs et vive la France

J’assume ma connerie même la nuit

C’est pas qu’on s’sente différents

Ou bien qu’on juge la vie

Mais qu’est-ce qu’on s’sent loin des gens

Dès qu’ils donnent tous ensemble leur avis

Mais nous c’est pas pareil, son avis on le garde pour soi

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Parait qu’on est tous un peu con

Dès qu’on est un peu plus de trois

Non è che ci sentiamo diversi

Oppure giudichiamo la vita

Ma cosa ci si sente lontani dalle persone

Quando sorvoli la città sul tuo tappeto

E ridere dei volti dei dissotterrati

In fondo alla metropolitana di Parigi

Ma non siamo gli stessi

Siamo stanchi quando ci svegliamo la mattina

Al prolo che si arrabbia

Aggrapparsi alla sua macchina a credito

Ad ogni semaforo rosso finale

Negli ingorghi della sua vita

Al sottile graffio sul corpo delle sue stronzate

Così caro, così sacro e così duro

Possa sua moglie piegarsi

Amo il mio uomo, lo amo comunque

Sua moglie che cammina

Tutte le televendite da sole

I fuochi dell'amore

O le rape di Foucault di Voici à Gala

Credere che gli si addice

Per lasciare che gli idioti si uniscano

Sarà stupido per domani

Caccia, tradizioni di pesca

Non è che ci sentiamo diversi

Anche se a volte un po' così

Non capiamo bene le persone

Quindi ci buttiamo fuori dal gioco

Una strana sensazione che il mondo sia pieno di idioti

Ma non siamo gli stessi, non diciamo di guardare TF1

Ma non siamo gli stessi...

Allora, dov'è nascosta la crema fine dell'umanità

Chi vota il suo Le Pen a maggio

Chi sogna Heider per domani

Chi vorrebbe uccidere tutti i polli da carne prioritari

O chi paga 100 euro per vedere l'ubriaco Dion o Hallyday?

L'idea che abbiamo del mondo e dei suoi capricci

Siamo sempre gli idioti di qualcuno

Ma il mio vicino non lo sa

Così quando urla in silenzio

Alza il volume, c'è rumore

Viva i redneck e viva la Francia

Possiedo le mie stronzate anche di notte

Non è che ci sentiamo diversi

Oppure giudichiamo la vita

Ma cosa ci si sente lontani dalle persone

Non appena tutti esprimono la loro opinione insieme

Ma non siamo gli stessi, la sua opinione la teniamo per noi

Sembra che siamo tutti un po' stupidi

Appena siamo poco più di tre

Sembra che siamo tutti un po' stupidi

Appena siamo poco più di tre