Конан Дойл - DEEP-EX-SENSE

Скажи, Дип, ты же строил этажи рифм

Но, даже сложив их, звук не сделал живым

Скажи, Дип, с какой целью ты прожил миг

На земле?

Целых восемь лет ты вложил в бит

Теперь ты - шутник, да, ты – шут.

Ник

Твой позабыт: ты слишком поздно в эту жуть вник

Вхожу в ритм и стихи перевожу в крик -

Всем нужен Шерлок Холмс, плевать я сколько напишу книг

Они устроили мне светский прием

Но не участником словесных боев

Мечтал я стать в далеком детстве своем

И вроде бы не бездарь, но то, что так хотят они услышать

Deep-eX-Sense не поет

Да, ты опасный индивид

В попытках частых удалить

Ошибки прошлого, ты жмешь уже напрасно на delete

И зря ты коршуна непрошеного властью наделил:

Он хочет жить, он хочет трон, он хочет красный бехелит

Строки песен сохнут на губах

Ты рэпер?

– Нет, я музыкант

И мне хотелось бы быть тем

Кем мне не стать

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе

Рэп шел годами на запад: нас

Так ослепляло пламя азарта, фарс

Как слепой щенок, ползли к своей маме на запах.

Шанс

Мы потеряли внезапно и осознали

Что можем пиздить только фишки

И русрэп ждет судьба динозавра

Я знаю сотни тех, кто писали сотни текстов

Подстраиваясь под формат и не сказав себе «стоп»

И жажда славы уже даже проникает в сон:

Музыка дала им все, но отобрала лицо

Каждый быть в рэпе мог собой: эта пора миновала

Эти кумиры примитивны, в них стараний ни грамма

В костре сжигать пора бы напалмом, баранов немало

А музла ради бабок, фанатов в добавок освежевать

Пусто в умах, я чувствую страх

Что так растолстел, что не пролезу в ваш узкий формат

И пусть оно так, я еще покажу вам кузькину мать

Буду на куски рвать

В музыке нихуя не шут

И я здесь автор - мне решать, какую книгу я пишу

Строки песен сохнут на губах

Ты рэпер?

– Нет, я музыкант!

И мне хотелось бы быть тем

Кем мне не стать

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе

Сомненья переполнили фужер

Вокруг лишь рамки и клише

Мой облик истинный

Придется вам не по душе

Dì, Deep, hai costruito piani di rime

Ma anche metterli insieme non rendeva il suono vivo

Dimmi, Deep, per quale scopo hai vissuto un momento

Per terra?

Per otto anni interi hai investito in un battito

Ora sei un burlone, sì, sei un burlone.

Nick

Il tuo è dimenticato: sei entrato in questo orrore troppo tardi

Entro nel ritmo e traduco i versi in un urlo -

Tutti hanno bisogno di Sherlock Holmes, non mi interessa quanti libri scrivo

Mi hanno dato un'accoglienza sociale

Ma non un partecipante a battaglie verbali

Ho sognato di diventare nella mia lontana infanzia

E sembra non essere la mediocrità, ma quello che vogliono sentire così tanto

Deep-eX-Sense non canta

Sì, sei un individuo pericoloso

Nel tentativo di rimuovere frequentemente

Errori del passato, si preme cancella invano

E invano hai dotato di potere un aquilone non invitato:

Vuole vivere, vuole un trono, vuole un behelit rosso

Righe di canzoni si seccano sulle labbra

Sei un rapper?

- No, sono un musicista.

E vorrei essere l'unico

Chi non posso diventare

Il dubbio riempiva il bicchiere

Intorno solo fotogrammi e cliché

La mia faccia è vera

Non ti piacerà

Il rap è andato in Occidente per anni: noi

Così accecata la fiamma dell'eccitazione, una farsa

Come un cucciolo cieco, strisciarono dalla madre per l'odore.

Opportunità

Ci siamo persi all'improvviso e ci siamo resi conto

Che possiamo solo scopare patatine

E Rusrap sta aspettando il destino del dinosauro

Conosco centinaia di coloro che hanno scritto centinaia di testi

Adeguarsi al formato e non dire "fermati" a te stesso

E la sete di gloria già penetra anche in un sogno:

La musica ha dato loro tutto, ma gli ha tolto la faccia

Tutti potrebbero essere nel rap: questo tempo è passato

Questi idoli sono primitivi, non c'è un briciolo di sforzo in essi

Sarebbe ora di bruciare nel fuoco con il napalm, ci sono molte pecore

E la musla per i soldi, i tifosi oltre alla pelle

Menti vuote, provo paura

Cosa c'è di così grasso che non riesco a rientrare nel tuo formato stretto

E lascia che sia così, ti mostrerò la madre di Kuzkin

farò a pezzi

Nessun cazzo di scherzo in musica

E io sono l'autore qui - decido quale libro scrivo

Righe di canzoni si seccano sulle labbra

Sei un rapper?

No, sono un musicista!

E vorrei essere l'unico

Chi non posso diventare

Il dubbio riempiva il bicchiere

Intorno solo fotogrammi e cliché

La mia faccia è vera

Non ti piacerà

Il dubbio riempiva il bicchiere

Intorno solo fotogrammi e cliché

La mia faccia è vera

Non ti piacerà