Grotesqueries - Exhumed

All the world’s indeed a corpse, and we are merely maggots

Dead on arrival is our only course, and if the toe fits, tag it

Sycophants, we’re writhing blind, feeding off each others' regurgitation

Disgorging whatever waste we find, breeding our degradation with each

exhalation…

Lambs to the slaughter

Feast of fools upon the fodder

No trompe l’oreil to behold

Just a wretched drama to unfold…

Gnarled within this mortal coil

Within which the voracious feebly toil

Enamored of our own disease

We revel in our own grotesqueries…

Dissecting ourselves to find nothing alive

Just a mass of perversely animated pieces

Nothing within worthwhile to revive

We’re mired knee-deep in our own fetid feces

Gorging our gnawing jaws with our own pathological waste

Like grubs wriggling in the rank feast of decay

We grind our own bones into dust each futile step we take

As we inch unseeing through day after day…

Consumer or consumed

We all end up as chyme and grume

Upon the fetid mass we choke

Leaving us in no position to appreciate the sick joke…

Twisted through this mortal coil

Now our unctuous desserts are brought to a boil

Somewhere between the living and the deceased

We gag on the feast of our grotesqueries…

Too consumed by consumption to see our own ends

We’re all dead and only getting deader

Digging our own graves into which we gladly descend

In this cold coil we’re shackled and fettered

As we ingest each others' waste, in a frenzied feeding rush

Leaving everything sick and dead in our wake

Devouring each other in ravening, unheeding crush

As we gorge ourselves on all the tripe and offal we can intake…

Crass menagerie

Eschatological estuary

We create each others' atrocities

In this grotesquery

Asphyxiated by this mortal coil

Reaping rancid fruits long since despoiled

Until our depraved lives at last surcease

We’ll hunger for more grotesqueries…

Tutto il mondo è davvero un cadavere e noi siamo solo dei vermi

Dead on arrival è la nostra unica rotta e, se la punta del piede si adatta, taggala

Sicofanti, ci contorceremo alla cieca, ci nutriamo del rigurgito dell'altro

Rigettando qualsiasi rifiuto troviamo, allevando il nostro degrado con ciascuno

espirazione…

Agnelli al macello

Festa degli sciocchi sul foraggio

Nessun trompe l'oreil da vedere

Solo un dramma miserabile da svolgere...

Nodoso all'interno di questa spirale mortale

Dentro il quale faticano debolmente i voraci

Innamorato della nostra stessa malattia

Ci divertiamo con le nostre grottesche...

Sezionare noi stessi per non trovare nulla di vivo

Solo una massa di pezzi animati perversamente

Niente all'interno di utile da rianimare

Siamo impantanati fino alle ginocchia nelle nostre stesse feci fetide

Rimpinzandoci delle nostre mascelle rosicchiate con i nostri stessi rifiuti patologici

Come larve che si dimenano nella festa della decadenza

Riduciamo le nostre stesse ossa in polvere ogni passo futile che facciamo

Mentre avanziamo senza vederci giorno dopo giorno...

Consumatore o consumato

Finiamo tutti come chyme e grume

Sulla massa fetida che soffochiamo

Non lasciandoci nella posizione di apprezzare la battuta malata...

Contorto attraverso questa spirale mortale

Ora i nostri dolci untuosi vengono portati a bollore

Da qualche parte tra i vivi e i defunti

Ci imbavagliamo alla festa delle nostre grottesche...

Troppo consumato dal consumo per vedere i nostri fini

Siamo tutti morti e stiamo solo diventando sempre più morti

Scavare le nostre stesse tombe in cui scendiamo volentieri

In questa fredda bobina siamo incatenati e incatenati

Mentre ingeriamo i rifiuti l'uno dell'altro, in una corsa frenetica

Lasciando tutto malato e morto sulla nostra scia

Divorandosi a vicenda in una cotta famelica e indifferente

Mentre ci ingozziamo di tutta la trippa e le frattaglie che possiamo assumere...

Serraglio grossolano

estuario escatologico

Creiamo le atrocità gli uni degli altri

In questo grottesco

Asfissiato da questa spirale mortale

Raccogliendo frutti rancidi da tempo depredati

Fino a quando le nostre vite depravate non saranno finalmente scomparse

Avremo fame di più grottesche...