Некоторый рисунок - макулатура

Все мы диванные авантюристы

Поэты без стихов

Сонные тетеревы

Ищем табак пустивший корни

В швы брючных карманов

Проветриваем боксерские перчатки

Бельмондо на последнем дыхании

С папиросой в уголке рта

Только не такие обаятельные

Когда мы подходим к зеркалу

Видим большую кастрюлю манной каши

И растопленное сливочное масло посередине

Так часто слышали сигнализацию

Охотники за привидениями

Спускались по шесту, прыгали в машину

Которая раскачиваясь пересекала ночью

И приезжал на ложный вызов

Что мы перестали готовиться

Даже когда я говорю «мы»

Имею в виду только себя

Я не хочу никакой стаи

Не хочу открываться друзьям

Мне хватает воображения

Чтобы быть кем угодно

Обывателем, любителям кофе, самураем

Без хозяина, без флага

Без семьи, без врагов

Без меча, без любовницы

Без пояса, без чувства юмора

Без доходов, без жилплощади

Без обуви, без почвы под ногами

Без занавесок на окнах

Вот некоторый рисунок

Чтобы закрепить последний образ

Окно в комнате было действительно огромное, как в аэропорте

И женщина которая тогда была со мной

Вытянулась на цыпочках, чтобы курить в форточку

Ей даже пришлось вспорхнуть

За окном стелился туман, мокрый снег

Ветер, как будто подхватывал звездную перхоть

И размазывал ее по стенам домов

От чего их Петербургская желтизна

Превращалась в позолоту

Для тех, кому воображение отвалили по демпингу

В этих чумазых домах жили вертухаи

От работы их отделяла одна дорога

И несколько сугробов

И вот она тюрьма «Кресты»

Я лежал на вогнутом матрасе, на скрипучей кровати

Доставшийся от прежних обитателей

Этой огромной холодной квартиры

Я был накурен и мой член стоял так

Что боль отдавалась в барабанные перепонки

Занавесок на окнах не было

И женщина прильнула грудью к стеклу

Через всю площадь которого сравнимую

С футбольным полем проходила трещина

Siamo tutti avventurieri sul divano

Poeti senza poesia

gallo cedrone assonnato

Cerchiamo tabacco che abbia messo radici

Nelle cuciture delle tasche dei pantaloni

Guanti da boxe in onda

Belmondo sul suo ultimo respiro

Con una sigaretta all'angolo della bocca

Solo non così affascinante

Quando ci avviciniamo allo specchio

Vediamo una grande pentola di porridge di semola

E nel mezzo burro fuso

Così spesso ho sentito l'allarme

acchiappa fantasmi

Siamo scesi dal palo, siamo saltati in macchina

Che ondeggiando si incrociavano di notte

E giunse a una falsa chiamata

Che abbiamo smesso di prepararci

Anche quando dico "noi"

Intendo solo me stesso

Non voglio nessun pacco

Non voglio aprirmi agli amici

Ho abbastanza immaginazione

Essere chiunque

Tutti, amanti del caffè, samurai

Senza padrone, senza bandiera

Nessuna famiglia, nessun nemico

Senza spada, senza amante

Nessuna cintura, nessun senso dell'umorismo

Niente reddito, niente alloggio

Niente scarpe, niente terra sotto i piedi

Niente tende alle finestre

Ecco qualche disegno

Per appuntare l'ultima immagine

La finestra della stanza era davvero enorme, come in un aeroporto

E la donna che era con me allora

Sdraiato in punta di piedi a fumare alla finestra

Doveva persino svolazzare

Fuori dalla finestra nebbia, nevischio

Il vento, come se raccogliesse la forfora delle stelle

E l'ho spalmato sui muri delle case

Da quale sia il loro giallo pietroburghese

Trasformato in doratura

Per coloro che hanno perso la fantasia per il dumping

Le guardie vivevano in queste case sudicie

Una strada li separava dal lavoro

E qualche cumulo di neve

Ed ecco il carcere "Croci"

Giacevo su un materasso concavo, su un letto scricchiolante

Ereditato dagli ex abitanti

Questo enorme appartamento freddo

Ero fatto e il mio cazzo stava così

Che il dolore fosse dato ai timpani

Non c'erano tende alle finestre

E la donna premette il seno contro il vetro

Attraverso l'intera area di cui è comparabile

C'era una crepa nel campo di calcio