Prose élite - Medine

Bonnets sur les yeuz' à la Daredevil

Je viens de traîner dans les lieux de mon Havre-Ville

Je suis de l'époque des Trôneurs dans le Bar 2000

Et des mines déconfites à coups de barre à mine

Que de drames de u-re fait de nous de bons dramaturges

Quelques grammes de pure tu t’endors dans les bras de Dame Nature

J’en perds mon latin, perquis' au matin

Tu perds le terrain, faut en descendre un

Je cause comme un bouquin, je suis pas écrivain

Mais j’décris la vie urbaine en alexandrins

Cruciverbiste, j’craque le vernis

Tellement de choses à dire que je déborde de la ligne

La plume est magique, fé-ta et magie

Brassens, Brel et Ferré c’est l’album de La Ligue

On a nos propres références

Les tiennes, on se les octroie

Ta philosophe de France

Moi mon Socrate habite le 93

Mon psychiatre le Plan d’Aou

Depuis «le son des bandits», boy

Rentre dans la war room, dégaine de gourou

J’ai l’bon discours, j’suis comme un toubib à Lourdes

La valeur d’un lourd, une perle dans la palourde

Nos quartiers bre-som dans la pâleur du jour

J’introduis l’art mineur sur l’marché de l’art

Quand le peu-ra fait le bruit d’une machine à dollars

On est tous des casseurs, j’lance des pavés de marbre

Black Bloc, tulipe noire

Infrabasses dans la berline

Quand la rue transporte les litres

Une grenade dans la playlist

Pros de la prose, on est l'élite

Musique outrancière, bouffeurs de papiers, prêcheurs à capuche

Ce soir, j’suis seul en scène, j’rappe où j’ai pas pied, j’prêche mes convaincus

Wesh, mes convaincus, ça vient pour s’ambiancer?

Chez nous les seuls bes-tu qui nous font danser ont le canon scié

Musique argotière, prêtre des paliers, pasteur des prévenus

Ce soir, j’suis seul en scène, j’rappe où j’ai pas pied, j’prêche mes convaincus

Le rap: un sport d’esclave qui porte l’espoir

D’une jeunesse oubliée, on fait du street art sur les bancs de l’Histoire

Nos barres d’immeubles font partie des meubles

Un jour, l’Hexagone se souviendra qu’on est la partie noble

Un rappeur qui meurt: une biblio' qui brûle

J’suis membre d’un gang et d’un club de lecture

Peu taciturne est la langue du bitume

Les tatouages à l’encre, on raconte le vécu

Pas d'œuvres au rabais, c’est pas du Rabelais

Un poème ciste-ra, c’est dur à s’en rappeler

J’suis pas Républicain, j’suis Démocrates D

Jusqu'à c’qu’elle m’aime, la France, j’vais la démographier

Mon brouillon, c’est ton Prix Goncourt

Au FNJ, j’donne des cours de langue

On fait dans l’son et dans les discours

Comme le nègre de François Hollande

Ça t’rend heureux d’entendre mes chansons tristes?

On vit la torture sous anesthésie

Ça m’rendra pas plus politique

Si j’kicke sur les beats de Pierre Sarkozy

Goûte au préau, on vit en vase clos

Les autres sont des tricycles au Salon de l’Auto

J’suis donné pour mort depuis l'époque d’Mitterand

Deviens jeune vétéran aux pages roses du dico

Ils possèdent la musique, nous la faisons

Les gens voient mes lyrics dans l’inframonde

Mes Arghouns démomifient Louis Aragon

C’est du punk noir, Protest Song

Infrabasses dans la berline

Quand la rue transporte les litres

Une grenade dans la playlist

Pros de la prose, on est l'élite

Musique outrancière, bouffeurs de papiers, prêcheurs à capuche

Ce soir, j’suis seul en scène, j’rappe où j’ai pas pied, j’prêche mes convaincus

Wesh, mes convaincus, ça vient pour s’ambiancer?

Chez nous les seuls bes-tu qui nous font danser ont le canon scié

Musique argotière, prêtres des paliers, pasteurs des prévenus

Ce soir, j’suis seul en scène, j’rappe où j’ai pas pied, j’prêche mes convaincus

Prose élite

Gros, la messe est dite

Sans mécénat, ni maison de disques

Din Records, Médine

Parolier des parloirs

Porte blindée et barreaux larges

La sortie, elle est pas pour là

Tant qu’on aura pas le porte-parolat