Чёрный день - MOT

Ага!

Хейтеры хейты.

Хейтеры хейты сыпят в комменты:

Мот — ты ботаник.

Мот — ты не тянешь

Все эти ямбы, хореи по пьяни.

Кто микрофон дал опять обезьяне?

Пижон и черт в очках.

Ремонт и черточка.

Псевдоальбомы, по-любому ты тут через знакомых.

Не Ванга, но вижу сотни злобных я комментов.

До Лондона слушок: очкарика сожрал дементор.

Одет ты в черное, да, как будто с похорон.

На рэпе повернутый, кручусь-верчусь как покемон.

Совесть уже не заступит в наряд.

Критики бочки кати на меня.

Те, кто порочат мне имя зазря,

Таких надо тупо топить, как котят.

Мне треки пишет L’One, за все башляет Тиман.

Я не талант, не музыкант, копия копий, да, дилетант.

Все бред, не лыком я вышит, третий альбом вот мой вышел.

Хотя ведь все кричали: Мот, твой рэп наладом же дышит.

Бог дал нам слово, но мы его засрали люто.

Борюсь за наши права, хоть я не Мартин Лютер.

Я не кричу, что number one, типа Шакил О’Нил.

Да знаю себе цену, негатив похоронил.

На форумах так любят сыпать под ноги мне гравий.

Всем подколодным змеям — мое Рики-Тики-Тави.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Черный день настал, играешь ты на моей флейте.

Эй, мистер хейтер, мистер, мистер хейтер,

Я приготовил вам коктейль из желчи, пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Пожалуйста, пейте.

Ah!

Odiatori odiatori.

Gli hater riversano odio nei commenti:

Mot - sei un botanico.

Mot: non tiri

Tutti questi branchi, trochee ubriachi.

Chi ha dato di nuovo il microfono alla scimmia?

Il tizio e il diavolo con gli occhiali.

Riparazione e cruscotto.

Pseudo-album, in ogni caso, sei qui tramite amici.

Non Wang, ma vedo centinaia di commenti dannosi.

Prima di Londra circolava una voce: un uomo occhialuto era stato divorato da un Dissennatore.

Sei vestito di nero, sì, come da un funerale.

Acceso il rap, girando e girando come un Pokemon.

La coscienza non entrerà più nell'abito.

Tira su di me i critici del barile.

Coloro che invano diffamano il mio nome,

Devono essere stupidamente annegati come gattini.

L'One scrive brani per me, Timan è incazzato per tutto.

Non sono un talento, non un musicista, una copia di copie, sì, un dilettante.

Sono tutte sciocchezze, non sono ricamato con una tela, è uscito il mio terzo album.

Anche se tutti gridavano: Mot, il tuo rap respira bene.

Dio ci ha dato la parola, ma noi l'abbiamo disseminata ferocemente.

Combatto per i nostri diritti, anche se non sono Martin Lutero.

Non grido il numero uno come Shaquille O'Neal.

Sì, conosco il mio valore, ho seppellito il negativo.

I forum amano così tanto gettare ghiaia sotto i miei piedi.

A tutti i serpenti sottocoperta - il mio Riki-Tiki-Tavi.

Signor hater, signor, signor hater

È arrivato un giorno nero, suoni il mio flauto.

Ehi signore odiatore, signore, signore odiatore

Ho preparato un cocktail di bile per te, bevi per favore.

Signor hater, signor, signor hater

È arrivato un giorno nero, suoni il mio flauto.

Ehi signore odiatore, signore, signore odiatore

Ho preparato un cocktail di bile per te, bevi per favore.

Per favore, bevi.

Per favore, bevi.